Cuento con libro

El cuento que sigue lo he escogido por tres razones: porque me gusta, porque es breve y cabe en esta entrada sin forzamiento, y porque me sirve para homenajear a un gran narrador de cuentos, cuya lectura recomiendo a quienes no lo conozcan. Estoy hablando de Medardo Fraile, escritor español nacido en 1925 y residente actualmente en el Reino Unido, después de haber sido profesor en la Universidad de Strathelyde, Glasgow. Sus cuentos completos, reunidos bajo el título de Escritura y verdad, han sido publicados por la editorial Páginas de Espuma.


RAFI

Tenía un libro.
Se lo había dado el padre Bonifacio hacía más de tres años.
El libro pesaba y era gordo.
En la numeración de las hojas, el número último era el 1108. Ahora se le habían aflojado las pastas y algunas hojas estaban dobladas y tenían tiesuras y manchones de Coca-Cola y mocos.
Cuando iba a ver a la señora tuerta, lo llevaba consigo.
- Mira qué aplicado es el Rafi. Mira cómo lee.
Y él sonreía con su cara matalona y pícara de niño de la calle.
Lo iba leyendo por segunda vez, poco a poco, desde hacía dos años. A veces, le buscaba un escondrijo en un solar o unas obras y, al cabo de varios días, volvía a buscarlo.
Le hablaba algunas veces.
- A ver si te acabas, gordo. Un día me harto de ti y ya no vengo a buscarte.
Lo acabó por segunda vez en un coche abollado de un garaje desierto. Sentía frío.
Apretó los ojos y, cuando los abrió, le dijo al libro:
- Gordo, ¿qué vamos a hacer ahora? ¿Empezamos de nuevo?
Miró a la tapia grasienta de enfrente, se abrazó al libro con fuerza y comenzó a llorar.