tag:blogger.com,1999:blog-50356446557857419862024-03-14T08:58:04.856+01:00discreto lectorLectura, escritura, libros, literaturaJuan Matahttp://www.blogger.com/profile/09248659901964660390noreply@blogger.comBlogger231125tag:blogger.com,1999:blog-5035644655785741986.post-36287074291197664902013-05-24T18:26:00.001+02:002013-05-24T18:28:48.181+02:00No me he ido del todo<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Hace dos años, por motivos diversos, que tenían que ver fundamentalmente con la tensión que me generaba la publicación de las entradas y la intensidad emocional de las relaciones con los lectores (no era la primera vez, ya había experimentado semejante agotamiento en mis colaboraciones semanales en algunos periódicos locales), decidí paralizar las publicaciones y descansar. No me despedí, porque pensaba que no era una despedida. Era un simple aplazamiento. Aún lo sigo pensando. Pero pienso que les debía una explicación.<br />
<br />
Cuando dejé de publicar ya estaba embarcado en un proyecto que ahora es una realidad muy grata: la Asociación Entrelibros. Es ahí donde desarrollo ahora gran parte de mi actividad pública en favor de la literatura y los libros. No descarto retomar este blog, pero en estos momentos estoy ocupado en sostener el de la asociación. Por si quieren conocer algo más sobre nuestro trabajo, les dejo el enlace: <a href="http://asociacionentrelibros.blogspot.com.es/">Asociación Entrelibros</a>. <br />
<br />
Un abrazo. </div>
Juan Matahttp://www.blogger.com/profile/09248659901964660390noreply@blogger.com37tag:blogger.com,1999:blog-5035644655785741986.post-44888853171038001912011-04-07T19:38:00.010+02:002011-04-07T20:46:38.376+02:00Tras el dolor<span style="font-size:85%;">Leí hace unos días que el poeta mejicano, Javier Sicilia, tras el asesinato de su hijo ha decidido dejar de escribir."El mundo ya no es digno de la palabra / Nos la ahogaron adentro / Como te asfixiaron /Como te desgarraron a ti los pulmones /Y el dolor no se me aparta /Sólo queda un mundo /Por el silencio de los justos /Sólo por tu silencio y por mi silencio, Juanelo. ... Es mi último poema. No puedo escribir más poesía. La poesía ya no existe en mí", escribió tras el brutal crimen, a la par que hacía un <a href="http://mexico.cnn.com/nacional/2011/04/04/el-poeta-javier-sicilia-acusa-a-la-politica-de-asentar-la-violencia">llamamiento</a> a la sociedad mejicana a rebelarse contra la violencia que infesta al país y contra la corrupción política.<br /><br />Me pongo emocionalmente en su lugar y puedo entender su decisión. La escritura resulta insignificante frente a la inmensidad del dolor.<br /><br />Recuerdo, sin embargo, a Joan Margarit y a Mary Jo Bang, dos extraordinarios poetas que sufrieron la misma desgracia: la muerte de una hija en el caso de Margarit y la de un hijo en el de Bang. Si los pongo en relación no es con la voluntad de equiparar los sucesos (ninguna muerte es idéntica a otra y las circunstancias de la muerte de Juan Francisco Sicilia nada tiene que ver con la de Joana Margarit o Michael Donner Van Hook) sino únicamente para mostrar la relación </span><span style="font-size:85%;">nueva </span><span style="font-size:85%;">con la escritura por parte de unos padres, poetas los tres, a los que asalta el dolor por la pérdida de un hijo.<br /><br />Tras la muerte de su hija, Joan Margarit escribió </span><span style="font-style: italic;font-size:85%;" >Joana</span><span style="font-size:85%;">, un libro que llegó desde el 'desamparo' y 'el terror' que sobreviene cuando 'las cosas cotidianas no se reconocen y se vuelven amenazadoras'. </span><span style="font-style: italic;font-size:85%;" >Joana</span><span style="font-size:85%;"> es la tentativa de reparar una ausencia, </span><span style="font-size:85%;">de llenar con palabras un vacío. </span><span style="font-size:85%;"><br /><br />Mary Jo Bang comenzó a escribir </span><span style="font-style: italic;font-size:85%;" >Elegía</span><span style="font-size:85%;">, el libro que siguió a la muerte de su hijo, garabateando palabras en un papel para distraer la aflicción y la soledad que la invadieron mientras aguardaba en sucesivos pasillos la conclusión de la autopsia y el esclarecimiento de la muerte de Michael. La necesidad de hablar desesperadamente la impulsaba a escribir, que era un modo de conversación íntima con su memoria y sus sentimientos.<br /><br />Reproduzco aquí sendos poemas de Joan Margarit y Mary Jo Bang, sacados de los libros citados anteriormente. En ambos es perceptible la potestad de la escritura poética para domesticar el desorden, para mitigar la desesperación.<br /><br /><span style="font-family:georgia;">L'ESPERA<br /><br /></span> </span><p class="MsoNormal" style="margin: 0px; text-align: left; font-family: georgia;"><span style="font-family: georgia;font-size:85%;color:#000000;" >Tantes coses et troben a faltar.<br />Cada dia està ple d’instants que esperen<br />les mans petites que, tantes vegades,<br />van agafar les meves.<br />Ens hem d’acostumar a la teva absència.<br />Ja ha passat un estiu sense els teus ulls<br />i el mar també s’hi haurà d’acostumar.<br /></span><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="PT"><span style="color:#000000;">El teu carrer, durant molt temps encara,<br />esperarà davant la porta,<br />pacient, els teus passos.<br />No se’n cansarà mai perquè, esperar,<br />ningú no ho fa tan bé com un carrer.<br />I jo sóc ple d’aquesta voluntat<br />de ser tocat per tu, mirat per tu.<br />I que em diguis què fer amb la meva vida,<br />mentre els dies de pluja o de cels blaus<br />ja estan organitzant la soledat.</span></span></span></p><span style="font-size:85%;"><br />(LA ESPERA<span style="font-weight: bold;"><br /><br /></span> Te están echando en falta tantas cosas.<br />Así llenan los días<br />instantes hechos de esperar tus manos,<br />de echar de menos tus pequeñas manos,<br />que cogieron las mías tantas veces.<br />Hemos de acostumbramos a tu ausencia.<br />Ya ha pasado un verano sin tus ojos<br />y el mar también habrá de acostumbrarse.<br />Tu calle, aún durante mucho tiempo,<br />esperará, delante de tu puerta,<br />con paciencia, tus pasos.<br />No se cansará nunca de esperar:<br />nadie sabe esperar como una calle.<br />Y a mí me colma esta voluntad<br />de que me toques y de que me mires,<br />de que me digas qué hago con mi vida,<br />mientras los días van, con lluvia o cielo azul,<br />organizando ya la soledad.)<br /><br />*<br /><strong></strong></span><!--[if gte mso 9]><xml> <o:officedocumentsettings> <o:allowpng/> </o:OfficeDocumentSettings> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:trackmoves/> <w:trackformatting/> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:donotpromoteqf/> <w:lidthemeother>ES</w:LidThemeOther> <w:lidthemeasian>X-NONE</w:LidThemeAsian> <w:lidthemecomplexscript>X-NONE</w:LidThemeComplexScript> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> <w:splitpgbreakandparamark/> <w:enableopentypekerning/> <w:dontflipmirrorindents/> <w:overridetablestylehps/> </w:Compatibility> <m:mathpr> <m:mathfont val="Cambria Math"> <m:brkbin 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"Georgia","serif";"><br /></span></i><em><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-style: normal;">Destinado a convertirse en otro</span></em><i><span style="font-family: "Georgia","serif";"><br /></span></i><em><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-style: normal;">para la madre. Aquí estoy</span></em><i><span style="font-family: "Georgia","serif";"><br /></span></i><em><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-style: normal;">sentada en una silla, pensando</span></em><i><span style="font-family: "Georgia","serif";"><br /></span></i><em><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-style: normal;">en ti. Pensando</span></em><i><span style="font-family: "Georgia","serif";"><br /></span></i><em><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-style: normal;">en cómo era</span></em><i><span style="font-family: "Georgia","serif";"><br /></span></i><em><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-style: normal;">hablar contigo.</span></em><i><span style="font-family: "Georgia","serif";"><br /></span></i><em><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-style: normal;">Cómo a veces era maravilloso</span></em><i><span style="font-family: "Georgia","serif";"><br /></span></i><em><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-style: normal;">y otras veces horrible.</span></em><i><span style="font-family: "Georgia","serif";"><br /></span></i><em><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-style: normal;">Cómo las drogas cuando había drogas</span></em><i><span style="font-family: "Georgia","serif";"><br /></span></i><em><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-style: normal;">deshacían lo bueno casi por completo</span></em><i><span style="font-family: "Georgia","serif";"><br /></span></i><em><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-style: normal;">pero no por completo</span></em><i><span style="font-family: "Georgia","serif";"><br /></span></i><em><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-style: normal;">porque lo bueno siempre podía ser visto</span></em><i><span style="font-family: "Georgia","serif";"><br /></span></i><em><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-style: normal;">brillar como brilla el lamé</span></em><i><span style="font-family: "Georgia","serif";"><br /></span></i><em><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-style: normal;">en el escaparate de una tienda</span></em><i><span style="font-family: "Georgia","serif";"><br /></span></i><em><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-style: normal;">llamada Las Cosas</span></em><i><span style="font-family: "Georgia","serif";"><br /></span></i><em><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-style: normal;">Hermosas Nunca Duran Siempre.</span></em><i><span style="font-family: "Georgia","serif";"><br /></span></i><em><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-style: normal;">Te amé. Te amo. Eras.</span></em><i><span style="font-family: "Georgia","serif";"><br /></span></i><em><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-style: normal;">Y eres. La vida es experiencia.</span></em><i><span style="font-family: "Georgia","serif";"><br /></span></i><em><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-style: normal;">Así de simple es todo. La experiencia es</span></em><i><span style="font-family: "Georgia","serif";"><br /></span></i><em><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-style: normal;">la silla en que nos sentamos.</span></em><i><span style="font-family: "Georgia","serif";"><br /></span></i><em><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-style: normal;">Sentarse. Pensar</span></em><i><span style="font-family: "Georgia","serif";"><br /></span></i><em><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-style: normal;">en ti donde eres un vacío</span></em><i><span style="font-family: "Georgia","serif";"><br /></span></i><em><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-style: normal;">que llenar</span></em><i><span style="font-family: "Georgia","serif";"><br /></span></i><em><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-style: normal;">por la añoranza. Te amaba.</span></em><i><span style="font-family: "Georgia","serif";"><br /></span></i><em><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-style: normal;">Te amo como amo</span></em><i><span style="font-family: "Georgia","serif";"><br /></span></i><em><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-style: normal;">todas las cosas hermosas.</span></em><i><span style="font-family: "Georgia","serif";"><br /></span></i><em><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-style: normal;">La auténtica belleza rara vez es auténtica.</span></em><i><span style="font-family: "Georgia","serif";"><br /></span></i><em><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-style: normal;">Eras. Eres</span></em><i><span style="font-family: "Georgia","serif";"><br /></span></i><em><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-style: normal;">en mayo. Mayo mirando</span></em><i><span style="font-family: "Georgia","serif";"><br /></span></i><em><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-style: normal;">hacia junio que llega.</span></em><i><span style="font-family: "Georgia","serif";"><br /></span></i><em><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-style: normal;">Así es como mido</span></em><i><span style="font-family: "Georgia","serif";"><br /></span></i><em><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-style: normal;">el año. Todo Fue Culpa Mía</span></em><i><span style="font-family: "Georgia","serif";"><br /></span></i><em><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-style: normal;">es el título de la canción</span></em><i><span style="font-family: "Georgia","serif";"><br /></span></i><em><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-style: normal;">que he estado cantando.</span></em><i><span style="font-family: "Georgia","serif";"><br /></span></i><em><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-style: normal;">Incluso cuando me pedías calma.</span></em><i><span style="font-family: "Georgia","serif";"><br /></span></i><em><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-style: normal;">No he tenido calma alguna,</span></em><i><span style="font-family: "Georgia","serif";"><br /></span></i><em><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-style: normal;">he estado llorando. Creo que tú</span></em><i><span style="font-family: "Georgia","serif";"><br /></span></i><em><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-style: normal;">me has perdonado. Todavía me pones</span></em><i><span style="font-family: "Georgia","serif";"><br /></span></i><em><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-style: normal;">la mano en el hombro</span></em><i><span style="font-family: "Georgia","serif";"><br /></span></i><em><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-style: normal;">cuando lloro.</span></em><i><span style="font-family: "Georgia","serif";"><br /></span></i><em><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-style: normal;">Gracias por eso. Y</span></em><i><span style="font-family: "Georgia","serif";"><br /></span></i><em><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-style: normal;">por tu inefable sentido</span></em><i><span style="font-family: "Georgia","serif";"><br /></span></i><em><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-style: normal;">de la continuidad. Eras. Eres</span></em><i><span style="font-family: "Georgia","serif";"><br /></span></i><em><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-style: normal;">la cosa más brillante en el escaparate de la tienda,</span></em><i><span style="font-family: "Georgia","serif";"><br /></span></i><em><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-style: normal;">lo más singular y hermoso que he visto en mi vida.</span></em></span></p>Juan Matahttp://www.blogger.com/profile/09248659901964660390noreply@blogger.com27tag:blogger.com,1999:blog-5035644655785741986.post-77117379631133138382011-04-03T09:57:00.009+02:002011-04-03T11:47:41.318+02:00El lugar de la lectura<span style="font-size:85%;">He aquí una idea magnífica. La Fundación Germán Sánchez Ruipérez ha iniciado un proyecto titulado <a href="http://www.dondeleestu.com/">Dónde lees tú</a>, cuyo propósito es trazar una cartografía informal, diversa, de los espacios que los lectores acotan y colonizan cuando deciden ponerse a leer. El interés de conocer dónde se lee radica en el hecho de que ofrecen sutiles informaciones sobre los lectores y sus comportamientos. No importa si son acogedores o inhóspitos, solitarios o concurridos, estrechos o amplios, lo admirable son los modos en que los lectores se insertan en ellos y los transforman. Silenciosamente los convierten en una extensión de las páginas del libro, en el escenario cambiante de sus emociones y pensamientos. Por eso resultan tan interesantes, por su capacidad para manifestar las experiencias de la lectura. <br /><br />Ofrezco aquí algunos de los míos.</span><br /><br /><div style="text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-sJTguQ_lOjU/TZCoPnp7ZNI/AAAAAAAABNc/3_0U5K1_eQw/s1600/IMG_1246.JPG"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-sJTguQ_lOjU/TZCoPnp7ZNI/AAAAAAAABNc/3_0U5K1_eQw/s320/IMG_1246.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5589152123863131346" border="0" /></a><span style="font-size:78%;">El sofá de mi habitación de trabajo</span><br /></div><br /><div style="text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-fm8xggmm1Hg/TZCrf6d5KOI/AAAAAAAABNk/oeRJysx7vXk/s1600/IMG_1250.JPG"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 250px;" src="http://3.bp.blogspot.com/-fm8xggmm1Hg/TZCrf6d5KOI/AAAAAAAABNk/oeRJysx7vXk/s320/IMG_1250.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5589155702325717218" border="0" /></a><span style="font-size:78%;">La azotea de mi casa en las noches de verano</span><br /></div><br /><div style="text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-iqSBXA4Rve4/TZCn-0tM8HI/AAAAAAAABNU/LgyOSSHadKQ/s1600/IMG_1245.JPG"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 240px; height: 320px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-iqSBXA4Rve4/TZCn-0tM8HI/AAAAAAAABNU/LgyOSSHadKQ/s320/IMG_1245.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5589151835308748914" border="0" /></a><span style="font-size:78%;">El cuarto de baño</span><br /><br /></div><div style="text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-38IL-nmXLRM/TZCnw6GM3gI/AAAAAAAABNM/JaDXWlgRGcM/s1600/IMG_1231.JPG"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-38IL-nmXLRM/TZCnw6GM3gI/AAAAAAAABNM/JaDXWlgRGcM/s320/IMG_1231.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5589151596237610498" border="0" /></a><span style="font-size:78%;">Los asientos de los autobuses de las líneas 9, 21, 8 o C</span></div>Juan Matahttp://www.blogger.com/profile/09248659901964660390noreply@blogger.com23tag:blogger.com,1999:blog-5035644655785741986.post-69926881992839809592011-03-21T17:30:00.012+01:002011-03-21T20:40:10.459+01:00Lienzos como páginas<span style="font-size:85%;">¿Puede contarse una historia profundamente conmovedora con pigmentos, colores, formas? Naturalmente que sí. Si quieren verificarlo, pueden visitar la exposición </span><span style="font-style: italic;font-size:85%;" >Un cuento chino</span><span style="font-size:85%;">, que el pintor Juan Vida acaba de inaugurar en la Biblioteca de Andalucía, en Granada.</span><br /><br /><a href="http://3.bp.blogspot.com/-Zq7tZjY_g98/TYT2G34hBrI/AAAAAAAABM8/TBs1o7Ns69M/s1600/UN-CUENTO-CHINO8.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 246px; height: 320px;" src="http://3.bp.blogspot.com/-Zq7tZjY_g98/TYT2G34hBrI/AAAAAAAABM8/TBs1o7Ns69M/s320/UN-CUENTO-CHINO8.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5585860035786901170" border="0" /></a><span style="font-size:85%;">¿Y qué narra este moderno </span><span style="font-style: italic;font-size:85%;" >cuento chino?</span><span style="font-size:85%;"> Pues habla de las vicisitudes de un largo viaje en busca de una niña, de los sueños y los temores que preceden a la partida, del encuentro con la niña deseada, de las esperanzas que suscita su llegada a la nueva casa, de la introducción en los lugares desconocidos, de los significados inéditos que adquieren de pronto palabras como risa, pájaro o futuro. Quien cuenta la historia, quien la pinta, es el padre de esa niña procedente de Oriente, cuya presencia le genera la felicidad de la plenitud y la necesidad de la exposición. ¿Exponer qué? Sencillamente, las emociones y las imágenes provocadas por Julia, la hija que alteró su vida. De esa alteración interior habla la exposición de Juan Vida. Podría decirse que el pintor expone y el padre se expone. </span><br /><br /><div style="text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-MHJxC704q9o/TYeTO_GMnRI/AAAAAAAABNE/4QPBhO5vl0w/s1600/IMG_1189.JPG"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-MHJxC704q9o/TYeTO_GMnRI/AAAAAAAABNE/4QPBhO5vl0w/s320/IMG_1189.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5586595748441267474" border="0" /></a><span style="font-size:78%;">Juan Vida ante uno de los cuadros de la exposición</span><br /></div><span style="font-size:85%;"><br />En efecto, lo que los espectadores reciben, y también los lectores, pues cada lienzo va acompañado de un breve texto a modo de ilustración verbal, es una íntima confesión, la expresión pública de una dichosa experiencia personal. Y al igual que un novelista utiliza palabras o un músico notas para contar lo que sienten y piensan, </span><span style="font-size:85%;">Juan Vida usa los recursos de su oficio: lienzos, pintura acrílica, tinta, objetos...</span><span style="font-size:85%;"> El resultado es una invitación a compartir una alegría, a participar en la celebración de un estado de ánimo que hacemos nuestro mientras deambulamos ante los cuadros con la misma serenidad con que pasamos las páginas de un libro delicado y cautivador. La exposición es al mismo tiempo una exaltación de la pintura como arte de emoción y conocimiento.<br /><br />(No es igual, pero pueden pinchar en este <a href="http://www.granadablogs.com/juanvida/">enlace</a> </span><span style="font-size:85%;">si quieren hacerse una idea de la exposición de la que les hablo</span><span style="font-size:85%;">)</span>Juan Matahttp://www.blogger.com/profile/09248659901964660390noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-5035644655785741986.post-84704669338849562922011-03-14T12:28:00.029+01:002011-03-14T16:43:31.488+01:00Veinte años de 'Elogio de la lectura'<span style="font-size:85%;">Contra el casi invencible pudor a hablar de mí mismo y de las cosas que hago, lo que contradice en gran medida el sentido de los blogs, quiero compartir hoy con ustedes una celebración que me afecta.<br /><br />El viernes pasado, por la tarde, en la Biblioteca de Andalucía, Andrea Villarrubia y yo clausuramos el módulo 'Gestión Cultural de las Letras y el Fomento de la Lectura' encuadrado dentro del Máster de Gestión Cultural que organiza la Universidad de Granada. Lo hicimos con la proyección de un montaje audiovisual, <span style="font-style: italic;">Elogio de la lectura</span>, que forma parte indeleble de nuestras vidas. En gran medida, lo que pensamos y decimos de la lectura y los lectores nos ha venido dictado por las experiencias proporcionadas por esa apología pública de los libros, hecha con palabras, imágenes y sonidos. Inesperadamente, mientras preparábamos el acto del viernes, nos dimos cuenta de que en estos días se cumplían 20 años de una gozosa aventura.<a href="http://4.bp.blogspot.com/-xnqTYO1LFdE/TXuqhg2gZcI/AAAAAAAABLw/3R44frjXRVE/s1600/001.jpg"><br /></a><br /></span><div style="text-align: center;"><span style="font-size:85%;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-Awpz00JHaBI/TXtmh3DsgTI/AAAAAAAABLg/XE9WaHR64PA/s1600/IMG_1130%2B-%2Bcopia.JPG"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-Awpz00JHaBI/TXtmh3DsgTI/AAAAAAAABLg/XE9WaHR64PA/s320/IMG_1130%2B-%2Bcopia.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5583168894957027634" border="0" /></a><span style="font-size:78%;">(Todas las imágenes de <span style="font-style: italic;">Elogio de la lectura </span>insertadas en esta entrada corresponden al acto del pasado viernes) </span></span><br /></div><span style="font-size:85%;"><br />Todo comenzó en 1991, cuando Andrea tuvo la idea de proyectar a sus alumnos, para conmemorar el Día del Libro, algunas de las imágenes</span><span style="font-size:85%;"> </span><span style="font-size:85%;">de lectores </span><span style="font-size:85%;">que habíamos ido haciendo a lo largo de los años allá por donde íbamos (revisándolas ahora comprobamos que las más antiguas tienen ya más de tres décadas). Lo que en principio no tuvo otro objetivo que ilustrar con imágenes una celebración de los libros se convirtió de inmediato, dada la inesperada y entusiasta respuesta de los alumnos, en un primer esbozo de montaje audiovisual. Y comenzamos a proyectarlo. Las reacciones de la gente nos animaron a proseguir y pronto le agregamos música y textos en torno a la lectura. Comprobábamos acto tras acto que aquel precario montaje conmovía y cautivaba. Nos dimos cuenta entonces de que quizá habíamos armado un instrumento valioso para hablar de la lectura con todo tipo de personas,</span><span style="font-size:85%;"> desde adolescentes recién ingresados en el instituto a septuagenarias que comenzaban sus primeras relaciones con la lectura y la escritura.<br /><br /></span><span style="font-size:85%;">A partir de aquel momento, y a medida que se corría la voz, comenzamos a acudir,</span><span style="font-size:85%;"> siempre que nuestra disponibilidad lo permitía, </span><span style="font-size:85%;">a los lugares más diversos pertrechados con nuestros proyectores de diapositivas y nuestras pantallas desplegables (esto les resultará completamente extraño a quienes han nacido en la era digital). Se asombrarían ustedes si conocieran dónde hemos estado y las condiciones en las que hemos intervenido, </span><span style="font-size:85%;">desde ruidosas aulas o modestas bibliotecas a pequeñas habitaciones particulares o enormes auditorios.</span><span style="font-size:85%;"> Siempre, sin embargo, nos hemos sentido acogidos y gratificados, aunque el espacio que nos hubieran preparadado fuera frío e inhóspito o los asistentes fueran escasos, pues casi nunca ha faltado interés por conversar, por pensar juntos sobre el deseo y el placer de leer. Y siempre, como preámbulo, ese emotivo y compañero <span style="font-style: italic;">Elogio de la lectura</span></span>.<br /><br /><a href="http://1.bp.blogspot.com/-EFMYIRjiMrw/TX3ki3PGRaI/AAAAAAAABMI/YF4Q22k9ciQ/s1600/IMG_1187.JPG"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 240px; height: 320px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-EFMYIRjiMrw/TX3ki3PGRaI/AAAAAAAABMI/YF4Q22k9ciQ/s320/IMG_1187.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5583870400603243938" border="0" /></a><span style="font-size:85%;"><br /></span><span style="font-size:85%;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-xnqTYO1LFdE/TXuqhg2gZcI/AAAAAAAABLw/3R44frjXRVE/s1600/001.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 226px; height: 320px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-xnqTYO1LFdE/TXuqhg2gZcI/AAAAAAAABLw/3R44frjXRVE/s320/001.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5583243655786816962" border="0" /></a></span><br /><a href="http://3.bp.blogspot.com/-DYGYVxp6r5U/TXurzfEkgvI/AAAAAAAABL4/3sy58rkLFtg/s1600/002.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 228px;" src="http://3.bp.blogspot.com/-DYGYVxp6r5U/TXurzfEkgvI/AAAAAAAABL4/3sy58rkLFtg/s320/002.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5583245064058209010" border="0" /></a><a href="http://2.bp.blogspot.com/-iyKG2_kumms/TX3kTZzZkFI/AAAAAAAABMA/qEj5yKHVvd8/s1600/003%2B001.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 233px; height: 320px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-iyKG2_kumms/TX3kTZzZkFI/AAAAAAAABMA/qEj5yKHVvd8/s320/003%2B001.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5583870135004401746" border="0" /></a><span style="font-size:85%;">Algunos textos introductorios nos ha acompañado desde el primer día...<br /><br /></span><a href="http://3.bp.blogspot.com/-kAE_h2Rs04Y/TX3lvgyRquI/AAAAAAAABMQ/5FdBu37ehAg/s1600/IMG_1134.JPG"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="http://3.bp.blogspot.com/-kAE_h2Rs04Y/TX3lvgyRquI/AAAAAAAABMQ/5FdBu37ehAg/s320/IMG_1134.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5583871717426703074" border="0" /></a><a href="http://3.bp.blogspot.com/-2NbPJnt1auQ/TX3l8CardmI/AAAAAAAABMY/JWsLLxSvNJ0/s1600/IMG_1147.JPG"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="http://3.bp.blogspot.com/-2NbPJnt1auQ/TX3l8CardmI/AAAAAAAABMY/JWsLLxSvNJ0/s320/IMG_1147.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5583871932612965986" border="0" /></a><a href="http://1.bp.blogspot.com/-q8BI9bp-jn4/TX3mHRMI9kI/AAAAAAAABMg/cI5R_cq-k4k/s1600/IMG_1144.JPG"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-q8BI9bp-jn4/TX3mHRMI9kI/AAAAAAAABMg/cI5R_cq-k4k/s320/IMG_1144.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5583872125557077570" border="0" /></a><span style="font-size:85%;">... y otros han ido incorporándose con el paso de los años. Lo mismo ha ocurrido con la música, que se ha renovado conforme variaban nuestros gustos, aunque debemos confesar que hemos sentido desde el principio una especial predilección por las composiciones instrumentales del grupo portugués Madredeus: <a href="http://pontadelgada.info/azores-youtube/as-ilhas-dos-acores-madredeus">As ilhas dos A<span style="font-size:78%;">Ç</span>ores</a>, <a href="http://www.youtube.com/watch?v=qZtibCWYD3Q">Os moinhos</a>, <a href="http://www.youtube.com/watch?v=DdOoDghj5eY">Tardes de Bolonha</a>, <a href="http://www.youtube.com/watch?v=6AKp7f8ZvAA">Viagens interditas</a>...<br /><br />No sabríamos calcular ahora cuántas personas han podido participar en nuestras sesiones desde aquel lejano 1991. ¿Quince mil? ¿Veinte mil? No importa demasiado la cantidad. Muchos miles, desde luego. Lo relevante, más allá de los números, han sido las reflexiones provocadas a lo largo de estos años por nuestro sencillo </span><span style="font-size:85%;"><span style="font-style: italic;">Elogio de la lectura</span></span><span style="font-size:85%;">. Comprenderán que sintamos una íntima e irrefrenable felicidad al pensar que tantas y tantas personas han tenido la oportunidad de expresar en voz alta sus experiencias con los libros y de escuchar a la vez nuestros pensamientos y nuestras emociones sobre un asunto tan inseparable de nuestras vidas. Hemos siempre recibido más de lo que hemos entregado. No cabe duda de que nuestras ideas sobre la lectura y los libros deben mucho a las conversaciones alentadas por ese <span style="font-style: italic;">Elogio de la lectura</span> a lo largo de estos veinte años.<br /><br /></span><a href="http://1.bp.blogspot.com/-FqfVogEPJGk/TX41-S_zq3I/AAAAAAAABMw/pDdV7T5Q6M8/s1600/IMG_1177.JPG"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-FqfVogEPJGk/TX41-S_zq3I/AAAAAAAABMw/pDdV7T5Q6M8/s320/IMG_1177.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5583959932353620850" border="0" /></a><span style="font-size:85%;">Y como suele ocurrir siempre que se echa la vista atrás, el viernes pasado sentimos el paso del tiempo de un modo oneroso, pero nos consolamos pensando que, al menos en ese terreno, podíamos ofrecer una biografía afortunada</span><span style="font-size:85%;">.<br /><br />Me parecía que debía compartir con ustedes este aniversario.<br /></span>Juan Matahttp://www.blogger.com/profile/09248659901964660390noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-5035644655785741986.post-4167918846067704002011-02-28T18:30:00.010+01:002011-02-28T19:46:00.578+01:00Bosques II<span style="font-style: italic;">Vayan por delante unas palabras de excusa. Casi un mes sin publicar entradas me parece un lapso demasiado prolongado como para no dar alguna clase de explicación. Mi respeto por los lectores que tan amablemente se asoman a este blog me impulsa a justificar mi silencio. Descartados el desinterés o la fatiga sólo puedo recurrir a la falta de tiempo como la razón más inmediata para no escribir. Algo (o mucho) de eso ha habido. Como no sirvo para cumplir el trámite de redactar unas líneas más o menos ingeniosas a fin de salir del paso, he abandonado este blog en beneficio de otros trabajos que requerían urgentemente mi atención. Lo lamento. Confío en su benevolencia.</span><br /><br />**********<br /><br />Y ahora vayamos con la entrada.<br /><br />No quería dejar pasar febrero sin cumplir mi promesa de publicar a lo largo de 2011, proclamado como saben 'Año Internacional de los Bosques', al menos una entrada al mes que tuviera relación con la literatura y los bosques. El fragmento que reproduzco a continuación pertenece a un breve y hermoso relato de Jean Giono, <span style="font-style: italic;">El hombre que plantaba árboles</span>. La historia de Elzéard Bouffier bien podría servir de símbolo de esta conmemoración.<br /><br />"Advertí que a modo de cayado empuñaba una vara de hierro gruesa como un pulgar y de metro y medio de longitud. Andando a mi aire, seguí un camino paralelo al suyo. El pasto se hallaba en un valle. Dejó al perro a cargo del reducido rebaño y subió hasta donde yo me encontraba. Temí que fuera a reprenderme por mi indiscreción, mas no fue ni mucho menos así: él iba en aquella dirección y me invitó a acompañarlo si no tenía nada mejor que hacer. Trepó hasta la cresta de la loma, un centenar de metros más arriba.<br /><br />Entonces comenzó a clavar la vara de hierro en la tierra, abriendo agujeros en los que plantaba una bellota; luego rellenaba el agujero. Así plantaba robles. Le pregunté si aquella finca le pertenecía. Me repuso que no. ¿Sabía de quién era? No lo sabía. Suponía que era de propiedad comunal, o tal vez perteneciera a personas que no le otorgaban mayor importancia. No tenía el menor interés en descubrir de quién era. Plantó las cien bellotas con sumo cuidado.<br /><br />Tras el almuerzo reanudó las tareas de plantación. Supongo que me mosttré persuasivo en mi interrogatorio, pues obtuve algunas respuestas. Llevaba tres años plantando en aquel desierto. Había plantado ya cien mil bellotas. De las cien mil, veinte mil habían germinado. De las veinte mil, contaba con perder la mitad a manos de los roedores y de los impredecibles designios de la Providencia. Así pues, todavía quedaban diez mil robles con vida donde antes nada crecía.<br /><br />Fue entonces cuando empecé a preguntarme qué edad tendría aquel hombre. Saltaba a la vista que había cumplido los cincuenta. Cincuenta y cinco, me dijo. Se llamaba Elzéard Bouffier. Una vez había poseído una granja en las tierras bajas. Allí había construido su vida. Perdió a su único hijo; luego a su esposa. Acabó retirándose a aquellos solitarios parajes, donde se encontraba muy a gusto viviendo sin prisas con sus ovejas y el perro. A su parecer, aquella tierra se estaba muriendo por la ausencia de árboles. Agregó que, a falta de otra ocupación más apremiante, había decidido poner remedio a aquel estado de cosas.<br /><br />Puesto que en aquellos tiempos, a pesar de mi juventud, llevaba una vida solitaria, me constaba que debía tratar con amabilidad a los espíritus solitarios. Pero esa misma juventud me empujaba a considerar el futuro con relación a mí mismo y a una determinada búsqueda de la felicidad. Le dije que en treinta años sus diez mil robles serían magníficos. Respondió con toda sencillez que si Dios le concedía bastante vida, en treinta años habría plantado tantos más que aquellos diez mil serían como una gota de agua en el océano.<br /><br />Por otra parte, estaba estudiando la reproducción de las hayas y tenía un vivero de plantones nacidos de hayucos junto a su casa. Los plantones, protegidos de las ovejas mediante una cerca de alambre, eran muy bonitos. También tenía en mente plantar abedules en los valles donde, según me dijo, había una cierta humedasd a pocos metros bajo la superficie del suelo.<br /><br />Al día siguiente nos separamos."Juan Matahttp://www.blogger.com/profile/09248659901964660390noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5035644655785741986.post-19551519478732301992011-02-05T09:07:00.008+01:002011-02-05T10:27:48.667+01:00También mi voz<span style="font-size:85%;">Hoy, 5 de febrero, se ha organizado en numerosas ciudades inglesas el <a href="http://www.guardian.co.uk/books/2011/feb/04/protests-save-our-libraries-day">Save Our Libraries Day</a>, una jornada de protesta nacional contra los recortes presupuestarios del gobierno de Gran Bretaña que amenazan con hacer desaparecer cientos de bibliotecas públicas. </span><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TU0I0rPKoFI/AAAAAAAABLY/5CljfRAIedw/s1600/Save-Our-Libraries-Day_202%255B1%255D.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 202px; height: 204px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TU0I0rPKoFI/AAAAAAAABLY/5CljfRAIedw/s320/Save-Our-Libraries-Day_202%255B1%255D.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5570118015179726930" border="0" /></a><span style="font-size:85%;">Los actos de protesta son muy diversos y todos persiguen un mismo fin: salvar las bibliotecas públicas de las acometidas temibles de los mercados, es decir, de los miserables intereses de los poderosos y los ricos, cuya venenosa voracidad está socavando las arduas conquistas de los últimos siglos en favor del acceso universal a la cultura, entre cuyas cimas está la consideración de la lectura pública como un derecho básico.<br /><br /><a href="http://falseeconomy.org.uk/blog/save-oxfordshire-libraries-speech-philip-pullman">Aquí</a>, <a href="http://www.guardian.co.uk/books/video/2011/feb/01/we-love-libraries-video">aquí</a> y</span><span style="font-size:85%;"> <a href="http://www.voicesforthelibrary.org.uk/wordpress/">aquí</a> pueden conocer algunos aspectos de la protesta: </span><span style="font-size:85%;">un apasionado discurso de Philip Pullman contra la tendencia a someter las bibliotecas públicas al dictado del dinero, </span><span style="font-size:85%;">un vídeo de voces muy plurales en defensa </span><span style="font-size:85%;">de</span><span style="font-size:85%;"> la lectura y las bibliotecas, un mapa </span><span style="font-size:85%;">de los actos de protesta organizados hoy en todo el país en favor de </span><span style="font-size:85%;">una de las instituciones cívicas fundamentales de las sociedades democráticas. </span><span style="font-size:85%;"><br /><br /></span><span style="font-size:85%;">Quiero mostrar con esta entrada mi solidaridad con los lectores ingleses que se sienten agredidos por los mercaderes sin escrúpulos que han usurpado los organismos públicos hasta convertirlos en lugares de corrupción y de menosprecio de la ciudadanía. Lo hago en defensa de la cultura, que es como decir en defensa de la democracia y las libertades, pero al mismo tiempo como advertencia a todos de que lo mismo puede ocurrir en otros muchos países, incluido el nuestro, de un momento a otro. </span>Juan Matahttp://www.blogger.com/profile/09248659901964660390noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5035644655785741986.post-9634044056322530872011-02-02T14:12:00.022+01:002011-02-03T20:03:21.516+01:00De repente, William Maxwell<span style="font-size:85%;">Acabo de finalizar la lectura de <em>Adiós, hasta mañana</em>, la segunda novela de William Maxwell que leo y si ya la primera, <em>Vinieron como golondrinas</em>, significó un gratísimo descubrimiento la que he terminado ahora me ha cautivado aún más. Ambas llegaron a mí por mediación de manos amigas, fraternales, un gesto que agradezco.<br /></span><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TUlYTpOy2uI/AAAAAAAABLI/ln77AJNwPGg/s1600/adios-hasta-manana.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 198px; height: 320px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TUlYTpOy2uI/AAAAAAAABLI/ln77AJNwPGg/s320/adios-hasta-manana.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5569079508728994530" border="0" /></a><span style="font-size:85%;">Siempre que me dispongo a comentar un texto literario, o, por mejor decir, a ensalzarlo, me asalta la duda de si seré capaz de explicar con palabras sinceras y significativas lo que su lectura ha supuesto para mí. Temo incurrir en la ramplonería o el tópico, con lo que la llamarada de sensaciones y pensamientos quedaría reducida a ceniza. También en esta ocasión me siento un tanto amilanado.<br /><br />Comenzaré diciendo que una de las cualidades de la escritura literaria que más aprecio es la sutileza, la potestad de presentar lo minúsculo como algo esencial y revelador, la virtud para hacer que los lectores se interesen por las peripecias cotidianas con el mismo fervor que pueden prestar a los grandes acontecimientos históricos. Pero, ¿por qué habría de importarnos conocer las secuelas de un recuerdo adolescente que no ha dejado de gravitar en la vida de un sexagenario ni un sólo día desde que el pequeño suceso tuvo lugar, cincuenta años antes? ¿Qué puede ofrecer a los lectores la narración de un enquistado sentimiento de culpa que el narrador efectúa como un tardío acto de justicia? ¿Tan grave fue lo sucedido? ¿Acaso estamos hablando de un temible secreto, de la ocultación de un acto brutal y ominoso? No, desde luego. El suceso que ha atormentado al protagonista a lo largo de décadas es, visto desde fuera, ínfimo, casi ridículo, lo cual no ha evitado su presencia dolorosa.<br /><br />Un gesto adolescente, impremeditado, puede determinar gravemente una vida y el relato de William Maxvell, <span style="font-style: italic;">Adiós, hasta mañana</span>, evoca ese peso. Al leerlo nos sentimos reclamados de inmediato por una confesión, por el viejo temor de un hombre mayor a que el silencio acabe por destruir su necesidad de rememorar. A veces, la memoria preserva ínfimos lugares dañados cuya reparación resulta cada vez más apremiante, si es que se aspira a alcanzar la serenidad definitiva. Es como una rozadura en un pie, liviana a primera vista, pero presente en cada paso que se da. ¿Y puede hacerse de la narración de un recuerdo, real y a la vez imaginado, una novela conmovedora, inolvidable? Sí, ése es el gran mérito de William Maxvell, convertir un episodio anecdótico en una exploración profunda de la condición humana. Cuando un escritor me hace sentir más compasivo y más interesado, cuando me conduce con delicadeza por la conciencia herida de un ser humano, cuando hace de la melancolía un modo de sondear el pasado, me siento elevado como lector. Soy capaz de entender de pronto las significaciones de la amistad, el dolor por la muerte de una madre, las incertidumbres del crecimiento, la sombra de la culpa, el anhelo de redención...<br /><br />¿Y todo ello en un libro de 172 páginas? Sí. Basta esa brevedad para decir lo que esperamos siempre de la literatura: densidad, emoción, conocimiento. Y si se leen juntas ambas novelas (acabo de comenzar la tercera, <span style="font-style: italic;">La hoja plegada</span>, y aún no estoy en condiciones de opinar) se percibirá un mismo estado de ánimo, </span><span style="font-size:85%;">aunque entre una y otra medien 43 años</span><span style="font-size:85%;">, y una misma voluntad de escribir como si se susurrara, como si se reclamara a los lectores una mirada deferente a las vicisitudes de la infancia. Son novelas que hablan de los niños, sí, pero van más allá: son novelas sobre las vidas dañadas, sobre las esperanzas pese a todo.<br /><br /></span><a href="http://2.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TUlYaKZGlnI/AAAAAAAABLQ/M0icsFNxw6c/s1600/Enric45%255B1%255D.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 202px; height: 320px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TUlYaKZGlnI/AAAAAAAABLQ/M0icsFNxw6c/s320/Enric45%255B1%255D.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5569079620709815922" border="0" /></a><span style="font-size:85%;">(Releo el texto y tengo de nuevo un sentimiento de insuficiencia e ineptitud. No creo haber dicho lo que quería. Lo lamento, pues William Maxwell se merecía más. Diré finalmente que gran parte de la brillantez de ambas novelas se debe a las traducciones, realmente magníficas, realizadas por Gabriela Bustelo) </span>Juan Matahttp://www.blogger.com/profile/09248659901964660390noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5035644655785741986.post-26664801749374324552011-01-24T15:23:00.010+01:002011-01-24T19:27:05.116+01:00Bosques I<span style="font-size:85%;">"Muchas personas reconocen los árboles por las hojas, la forma o el tamaño, pero en las profundidades del bosque sin follaje Roy los conoce por la corteza. El recio tronco del quiebrahacha, esa leña pesada y fiable, tiene una corteza marrón y erizada, pero las puntas de las ramas son lisas e indudablemente rojizas. El cerezo es el árbol más negro del bosque, y su corteza forma pintorescas laminillas. A la mayoría de las personas les sorprendería lo altos que crecen allí los cerezos: nada que ver con los cerezos de los huertos. Los manzanos se parecen más a sus colegas de huerto: no demasiado altos, la corteza no tan claramente laminada ni oscura como la del cerezo. El fresno es un árbol marcial de tronco con estrías longitudinales. La corteza gris del arce tiene una superficie irregular, y las sombras producen rayas negras, que en algunos casos se cruzan formando rectángulos ásperos y en otros no. Esa corteza tiene un aire de descuido reconfortante, apropiado para el arce, casero y familiar, el árbol que imagina la mayoría de la gente cuando piensa en un árbol.<br /><br />Hayas y robles son otra historia: tienen algo único y dramático, aunque ninguno de los dos luce una forma tan bonita como la de los grandes olmos, que prácticamente han desaparecido. El olmo tiene la corteza gris y oscura, la piel de elefante preferida para tallar iniciales. Esas tallas se dilatan con los años y las décadas, y de finas hendiduras de cuchillo pasan a convertirse en manchas que al final dejan las letras ilegibles, más anchas que largas.<br /><br />Los olmos llegan a medir treinta metros en el bosque. En los lugares abiertos se extienden y son tan anchos como altos, pero en el bosque se disparan hacia arriba, las ramas de la copa se desvían radicalmente hasta parecer cuernos de ciervo. Sin embargo, este árbol de porte ten arrogante puede tener un defecto, la fibra revirada, que se manifiesta formando ondulaciones en la corteza. Eso indica que el viento fuerte lo puede romper o tirar. En cuanto a los robles, no abundan tanto en esta zona, no tanto como los olmos, aunque se distinguen fácilmente. Así como el arce parece el árbol imprescindible en el jardín trasero, el roble parece un árbol de cuento, como si en todos los cuentos que empiezan con "Érase una vez en el bosque" este bosque estuviera lleno de robles. Las hojas dentadas, oscuras y lustrosas le dan ese aspecto, pero es igualmente </span><span style="font-size:85%;">legendario cuando ha perdido el follaje y se ve la corteza gruesa, como acorchada, de un negro grisáceo y de superficie intrincada, y las ramas tan enroscadas y curvadas.<br /><br />Roy piensa que ir solo a cortar árboles entraña pocos riesgos si sabes lo que te haces. Cuando vas a cortar un árbol, lo primero es calcular el centro de gravedad y después cortar una cuña de setenta grados, justo debajo del centro de gravedad. Naturalmente, el lado donde se haga la cuña será hacia donde caerá el árbol. Se da un corte desde el lado opuesto, no para llegar hasta la cuña, sino alineado con su punto más alto. La idea consiste en atravesar el árbol, dejando al final una bisagra que es el centro mismo del peso del árbol, por donde debe caer. Lo mejor es derribarlo lejos de las demás ramas, pero a veces no hay manera de hacerlo. Si un árbol queda apoyado en las ramas de otros árboles y no se puede meter un camión para sacarlo con una cadena, se corta el tronco en secciones desde abajo, hasta que la parte superior se desprende y cae. Cuando derribas un árbol y queda reclinado en sus propias ramas, se baja el tronco hasta el suelo cortando la madera de las ramas hasta llegar hasta la que lo entorpece. Estas ramas están sometidas a presión -pueden curvarse como un arco- y el truco consiste en cortar de tal manera que el árbol ruede hacia donde no estás tú para que las ramas no te golpeen. Cuando repose tranquilamente en el suelo, se corta el tronco en leños y se parten con el hacha.<br /><br />A veces te llevas una sorpresa. Algunos bloques no se dejan partir con el hacha; hay que ponerlos de lado y romperlos con una motosierra, y el serrín y la fibra salen en largas tiras. También hay que partir de lado la madera de algunos arces y hayas, cortar el gran bloque redondo a lo largo de los anillos de crecimiento por todas partes hasta que queda casi cuadrado y se puede acometer más fácilmente. A veces te encuentras con madera podrida, entre cuyos anillos ha crecido un hongo. Pero por lo general la dureza de los bloques es la que esperas, mayor en el tronco que en las ramas, y mayor en los troncos anchos que han crecido en terreno más abierto que en los altos y delgados que se yerguen en medio del bosque.</span>"<br /><br /><div style="text-align: center;">*****<br /></div><div style="text-align: center;"><div style="text-align: left;"><span style="font-size:85%;"><br />He querido comenzar con este texto la serie que a lo largo de 2011 quiero dedicar a los bosques, pues como saben éste que comienza ha sido declarado 'Año Internacional de los Bosques'. El bosque, no hace falta decirlo, es uno de los lugares arquetípicos de la literatura y su evocación aún nos emociona. El texto escogido hoy pudiera parecer un poco incongruente para encabezar la serie, pues habla básicamente de cortar árboles, pero hay una razón literaria. Ese fragmento pertenece a un relato incluido en el último libro de Alice Munro, </span><span style="font-style: italic;font-size:85%;" >Demasiada felicidad</span><span style="font-size:85%;">, que acabo de leer, como me ocurre con todos sus libros, henchido de gozo. Ya he hablado aquí de <a href="http://discretolector.blogspot.com/2008/08/alice-munro.html">Alice Munro</a>, de la extraordinaria admiración que siento por ella, de la felicidad que me </span><span style="font-size:85%;">proporcionan siempre sus relatos. Y como necesitaba recomendar su lectura con urgencia me pareció que podía enlazar ambos propósitos: la inauguración de la serie y la celebración del libro. Eso es lo que hago. Pero es que además, contrariamente a lo que pueda parecer, en el relato 'Madera', del que está extraído el fragmento, el bosque actúa, como en los viejos cuentos, de espacio de salvación, de reencuentro. No digo más. Si lo leen lo entenderán. </span><br /><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TT21zBYByoI/AAAAAAAABK8/C2y7ZwmqZXI/s1600/Demasiada-felicidad%255B1%255D.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 214px; height: 320px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TT21zBYByoI/AAAAAAAABK8/C2y7ZwmqZXI/s320/Demasiada-felicidad%255B1%255D.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5565804602646973058" border="0" /></a></span></span></span></span><br /></div></div>Juan Matahttp://www.blogger.com/profile/09248659901964660390noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5035644655785741986.post-77133383544829185972011-01-17T09:26:00.012+01:002011-01-17T14:40:43.434+01:00El asesino lector<span style="font-size:85%;">Hace unos días leí una <a href="http://www.elpais.com/articulo/sociedad/hombre/hurano/saco/rifle/elpepusoc/20110114elpepisoc_2/Tes">noticia</a> entre perplejo y divertido. El suceso del que se daba cuenta era sin embargo muy dramático: el asesinato de la esposa y el hijo adolescente a manos de un hombre de 52 años, residente en Torrecaballeros, un pequeño pueblo de la provincia de Segovia. Eran los datos que aportaba el periodista lo que me sorprendió y me hizo sonreír no sin cierta amargura. Por encima de cualesquiera otros rasgos del presunto asesino, que acabaría suicidándose tras el crimen, la información destacaba su cualidad de lector. Era la primera vez que leía algo semejante. Nunca en ocasiones anteriores, en circunstancias iguales, había leído datos del perfil del asesino que aludieran a sus íntimos gustos o aficiones. No recuerdo que </span><span style="font-size:85%;">en otros momentos </span><span style="font-size:85%;">se haya destacado de los asesinos su pasión por el fútbol, su conocimiento de astronomía, su adicción a los programas de chismorreos televisivos, su fervor por los tangos o su habilidad con los ordenadores, pongamos por caso, y no es de dudar que manías o devociones tendrían, como les suele ocurrir a la mayoría de las personas.</span><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TTP-6d5-m2I/AAAAAAAABKw/TAzwRi4qRDU/s1600/pa%25C3%25ADs%2B3%2B%25283%2529.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 250px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TTP-6d5-m2I/AAAAAAAABKw/TAzwRi4qRDU/s320/pa%25C3%25ADs%2B3%2B%25283%2529.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5563070245146368866" border="0" /></a><span style="font-size:85%;">En esta ocasión, sin embargo, se concedía gran relevancia a la condición de lector del criminal. "Nadie sabe lo que se le pudo pasar por la cabeza a este hombre con el que solo se podía hablar de literatura o historia, nada de temas comunes, enemigo de la televisión", afirma el periodista, no sé si con ánimo esclarecedor o acusatorio. El caso es que la afición del autor del doble parricidio a la lectura es un dato destacado. "Quería ser muy sabio, no había libro del bibliobús que no se hubiera leído", confirma con desparpajo una vecina, peluquera para más señas. Finalmente, el periodista cree oportuno resaltar que era un lector obsesivo, que no salía de su casa y leía a Sócrates (¡a Sócrates nada menos!).<br /><br />Entenderán mi jocosa perplejidad tras la lectura de la noticia. ¿Quiere decirse con todo ello que la lectura empuja al crimen o que al menos no lo evita? ¿Se trata de un descubrimiento, una advertencia o una decepción del periodista? ¿Se quiere denunciar que hasta los lectores matan? ¿Puede considerarse la lectura como una circunstancia agravante o eximente? ¿O es quizá una patología, como lo puedan ser el alcoholismo o la esquizofrenia? ¿La costumbre de no ver la televisión y no hablar de 'temas comunes' puede juzgarse como indicio de una mente criminal? ¿Leer las palabras de Sócrates cura o agrava? <br /><br />En fin, un sinnúmero de dudas. Ya lo que faltaba es que la lectura, y especialmente los <span style="font-style: italic;">Diálogos</span> de Platón, los bibliobuses y el empeño en hablar de literatura aparecieran como un riesgo, como una incitación a coger el rifle y disparar al primero que aparezca. </span>Juan Matahttp://www.blogger.com/profile/09248659901964660390noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5035644655785741986.post-50047781024121554712011-01-10T07:41:00.025+01:002011-01-10T19:31:30.608+01:00Lector de Dashiell Hammett<span style="font-size:85%;">"Muchos escritores trabajan mejor en épocas de problemas: sin dinero, frío en el exterior y en casa, incluso enfermos y con el final a la vista. Pero yo siempre he sabido que cuando se avecinan problemas tengo que hacerles frente rápidamente y moverme a toda prisa, a pesar de que la prisa sea irreflexiva y, en ocasiones, perjudicial. Para gente así de impaciente, la calma es necesaria para el trabajo duro: días largos, meses de darle vueltas son la mejor manera de vivir.<br /><br />Escribí <span style="font-style: italic;">The Autumn Garden</span> en uno de esos períodos. Me encontraba en una edad buena; vivía en una granja que, finalmente, marchaba bien y sabía que había encontrado el lugar adecuado para vivir el resto de mi vida. Tanto Hammett como yo ganábamos mucho dinero, y no nos importaba adónde iba a parar mientras resultara divertido. Casi llevábamos veinte años juntos, algunos de ellos malos, unos pocos pobres, pero ahora los dos habíamos dejado de beber y el entusiasmo de los primeros años había sedimentado en un afecto apasionado, tan inesperado para ambos que nos mostrábamos tímidos y cautelosos el uno con el otro, como unos novios adolescentes. Sin palabras, sabíamos que habíamos sobrevivido para la mejor de todas las razones, el placer mutuo.<br /><br />No podía esperar a oír lo que él pensaba sobre las noticias en el periódico de la mañana, sobre un libro, un invitado que había partido, un día de cacería de pájaros y conejos, un paseo de una hora por los bosques. Y nadie en mi vida se ha mostrado tan ansioso por tenerme en una habitación, hablar hasta muy tarde en la noche, hacerme levantar temprano por la mañana. Presumo que fue mi época mejor, ciertamente el mejor momento de nuestra vida conjunta. Pienso ahora que, de alguna manera, ambos sabíamos (ya había indicios: Joe McCarthy había aterrizado) que teníamos que hacer la vida agradable porque iba a terminar. Un año más tarde Hammett se encontraba en la cárcel; dos años más tarde el lugar en el que yo me había propuesto vivir para el resto de mis días se tuvo que poner a la venta; tres o cuatro años más tarde ni él ni yo teníamos ni cinco y, más importante que todo esto, íbamos a vernos frente a la muerte de Hammett agazapada en cada rincón. Si olimos el futuro, me alegra que tuviéramos suficiente sentido común como para no mencionarlo nunca."<br /><br />Lillian Hellman, <span style="font-style: italic;">Pentimento</span><br /><br /></span><div style="text-align: center;"><span style="font-size:85%;">***</span><br /></div><span style="font-size:85%;"><br />No siempre me es grato sumarme a las ceremonias conmemorativas de escritores, artistas o científicos a propósito de alguna fecha rotunda que les concierne. A menudo me parecen artificiosos modos de homenaje. Otras veces, en cambio, me uno a ellas con mucho gusto, porque siento que debo dar testimonio de reconocimiento a su labor. En esas ocasiones, la escritura actúa como una personal y modesta manifestación de gratitud. Es el caso de hoy, si bien la fecha elegida para recordar a <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Dashiell_Hammett">Dashiell Hammett</a> no me parece la más adecuada (tal día como hoy murió en un hospital de Nueva York a causa de un persistenete enfisema pulmonar).<br /><br />Pero como tantos otros harán hoy en todo el mundo, me satisface rememorar su nombre y renovar mi admiración por sus novelas y sus relatos, que comencé a leer con pasión en los años en que me formaba como lector. Y he querido encabezar mi homenaje con unas palabras de quien durante tantos años fue su compañera, <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Lillian_Hellman">Lillian Hellman</a>, porque evocan con extraordinaria sinceridad la figura del hombre íntegro, lúcido, inteligente, con el que compartió su vida. En esos párrafos están expuestas sus dificultades, sus pasiones, sus alegrías. Destaco de él, y en primer lugar, su calidad literaria y a la vez su rectitud moral, demostrada en su negativa a testificar ante el Comité de Actividades Antiamamericanas, al que consideraba ilegítimo, contra militantes comunistas durante los procesos totalitarios desencadenados por el senador Joseph McCarthy en los años cincuenta del siglo XX, cuando tantos artistas prefirieron salvar su carrera profesional y su reputación aun a costa de delatar a sus amigos y compañeros. Esa osadía, además de conducirlo a la cárcel, provocó su ruina económica y la negación de los estudios cinematográficos, las emisoras de radio y las editoriales a tratar con él. Su actitud ética merece nuestro recuerdo. </span><br /><br /><a href="http://2.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TSs3d5HtFHI/AAAAAAAABKg/jSuUy59_Z3M/s1600/daniel_hammett_01.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 245px; height: 320px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TSs3d5HtFHI/AAAAAAAABKg/jSuUy59_Z3M/s320/daniel_hammett_01.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5560599151607878770" border="0" /></a><span style="font-size:85%;">Como igualmente merece recuerdo su obra literaria, que Dashiell Hammett comenzó en el período previo a la Gran Depresión en Estados Unidos, el tiempo de la Ley Seca, los gánsteres, la corrupción institucional, los brillantes cabarets nocturnos, los asesinatos cotidianos, el cinismo social, la connivencia entre gobernantes y delincuentes, el capitalismo más depredador (¿acaso no les resulta familiar ese ambiente?). Sus tramas narrativas contribuyeron a poner de manifesto el pútrido subsuelo de ese mundo rutilante e hipócrita y, de paso, ayudó a perfilar uno de los iconos contemporáneos: el investigador solitario, frustrado, empecinado, escéptico, revelador de las miserias humanas y las corrupciones institucionales.</span><span style="font-size:85%;"> Sus novelas, encasilladas en el género de la 'novela negra', lo que lamentablemente parece restarles altura literaria, me han proporcionado muchos</span><span style="font-size:85%;"> e intensos momentos de felicidad lectora. Por ese regalo me sentía hoy obligado a rememorarlo. </span><br /><br /><a href="http://1.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TSsARr4Z-8I/AAAAAAAABKI/AQgV86V-WrI/s1600/hammett%2B002-2.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 290px; height: 320px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TSsARr4Z-8I/AAAAAAAABKI/AQgV86V-WrI/s320/hammett%2B002-2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5560538468756093890" border="0" /></a>Juan Matahttp://www.blogger.com/profile/09248659901964660390noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5035644655785741986.post-86116609835649288132011-01-05T18:30:00.006+01:002011-01-05T20:50:36.633+01:00Mal comienzo<span style="font-size:85%;">Supongo que no es un buen augurio que la primera entrada del año 2011 esté dominada por un sentimiento de rabia y de humillación, que, como una pegajosa telaraña, arrastro del año precedente. Pero para qué ocultar la realidad. Los amistosos deseos de paz y felicidad no me hacen olvidar que la bribonería sigue impune, que la corrupción campa a sus anchas, que la miseria no cesa, que la zafiedad continúa infectando a la sociedad, que el fanatismo se renueva día a día, que la estupidez goza de mayor aceptación que la afabilidad o la modestia. No puedo evitar pensar que una infame alianza de codicia, violencia, mentira y desfachatez se ha adueñado del mundo y que los ciudadanos han aceptado ese estado de cosas con una mezcla somnífera de abatimiento, fatalismo y sumisión.<br /><br />Ya acabé el año indignado por la desaparición de<a href="http://www.publico.es/televisionygente/353195/los-presentadores-de-cnn-se-despiden"> CNN+</a>, uno de los canales de televisión españoles que me serenaba por las noches y me afirmaba la confianza que aún mantengo en el valor del periodismo crítico y veraz y en la virtud de las palabras razonadas (y no escupidas o gritadas como sucede a menudo en las tertulias radiofónicas o televisivas). Lo que más me humilló es que ese canal fuera inmediatamente sustituido por uno de los programas más degradantes de la televisión de mi país, ese engendro denominado Gran Hermano 24 horas (ya saben, un conjunto de tarados y exhibicionistas encerrados en una casa y observados sin interrupción por decenas de cámaras para deleite de millones de telespectadores). Fue un símbolo inequívoco, ofensivo, de las hipocresías e inmoralidades que suceden en España. <br /><br />Y he recibido el año con las nuevas cifras del paro laboral en mi país. ¡Más de cuatro millones de personas sin empleo! Una quinta parte de los ciudadanos en edad de trabajar! ¿Cómo se puede asumir eso? ¿Cómo soportar los testimonios diarios de personas que buscan trabajo y no lo encuentran o son despedidas inesperadamente de empleos ya de por sí miserables? Miro a mi alrededor y qué veo: una izquierda política deshilachada y desorientada, una socialdemocracia acobardada y cómplice, una derecha con mirada de buitre y sonrisa de hiena.<br /><br />Y ya en el terreno de los afectos particulares y para colmo recibí ayer el último número de la revista <a href="http://revistabloc.es/">Bloc</a>. Último por ser el más reciente y último porque no habrá ninguno más. Una de las iniciativas mejor concebidas y más exquisitamente elaboradas en Europa en torno a los libros ilustrados se acaba. Basta observar y leer ese postrer número dedicado a los juguetes y a su presencia en los álbumes infantiles para lamentar vivamente su desaparición. Cada uno de los monográficos anteriores ha ofrecido el conocimiento y la belleza que pedimos a revistas de este tipo. No son habituales </span><span style="font-size:85%;">las informaciones y entrevistas que la han caracterizado ni </span><span style="font-size:85%;">la delicada conjunción de texto e imágenes que la componían (como en el tipo de libros a los que rinden homenaje). Estaba editada además en castellano y en inglés. ¿Cómo es posible entonces que únicamente se hayan publicado 6 números? ¿Cómo aceptar que una empresa de este tipo no tenga porvenir en España? ¿Cómo admitir que no ha habido voluntad de apoyo por parte de los cientos de departamentos universitarios, escritores, ilustradores, lectores... que hay en mi país? Sinceramente, no sé qué responder. </span><br /><br /><div> </div><img style="text-align: center; margin: 0px auto 10px; width: 150px; display: block; height: 193px;" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5558297674587537106" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TSMKSTGrftI/AAAAAAAABJ4/x7edb6qNxMw/s400/cub_6_150px.jpg" border="0" /><br /><span style="font-size:85%;">Pido disculpas por el lenguaje de hoy. Ya sé que no son formas de comenzar el año, pero qué puedo hacer. Me parecía más honesto no ocultar mi verdadero estado de ánimo. </span>Juan Matahttp://www.blogger.com/profile/09248659901964660390noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-5035644655785741986.post-36072692623064505832010-12-28T18:31:00.011+01:002010-12-28T19:57:35.754+01:00Leer y escuchar<span style="font-size:85%;">Gracias a la amistad de <a href="http://lereescribir.blogspot.com/">Cristina Novoa</a> he sabido que el mismo día que la Asociación Entrelibros celebraba en el Parque de las Ciencias de Granada el 'Día de la Lectura en Andalucía', como ya informé en la entrada anterior, tenía lugar en Santiago de Compostela la final del <a href="http://www.edu.xunta.es/biblioteca/blog/?q=node/346">I Concurso de lectura en voz alta 'LER E ESCOITAR'</a>, que ha implicado a numerosos alumnos gallegos de educación primaria y secundaria en la tarea de preparar y mostrar públicamente sus cualidades lectoras. Feliz casualidad. Me habría gustado ser espectador de esa experiencia, escuchar los textos escogidos, estar atento a las reacciones de los oyentes. Estoy seguro de que hubiera disfrutado mucho, pues me agrada escuchar a los niños dando sonido y sentido a los textos literarios. Me conmueven la fragilidad de sus voces, la temblorosa expresividad de su dicción, la incipiente pasión de sus lecturas. Son las señales tempranas de un aprendizaje que les recompensará con creces en los años venideros, cuando deban leer para otros, para los alumnos, para los amigos, para los hijos, para otros lectores. <br /><br />Del blog <a href="http://bega-horadeler.blogspot.com/2010/12/ler-e-escoitar-lectura-en-voz-alta-con.html"><span style="font-style: italic;">Hora de ler</span></a> he elegido una imagen de ese día para acompañar estas palabras de reconocimiento y felicitación. </span><br /><br /><a href="http://2.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TRor2gU7xGI/AAAAAAAABJw/FrGXX5Vne4E/s1600/petit36.JPG"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 213px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TRor2gU7xGI/AAAAAAAABJw/FrGXX5Vne4E/s320/petit36.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5555801305705596002" border="0" /></a>Juan Matahttp://www.blogger.com/profile/09248659901964660390noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5035644655785741986.post-2964895272554500262010-12-19T14:55:00.004+01:002010-12-19T15:07:01.369+01:00Celebración de la lectura<span style="font-size:85%;">Como saben, el 16 de diciembre se celebra el 'Día de la Lectura en Andalucía'. Con tal motivo, la Asociación Entrelibros, de la que aún no he hablado en este blog (prometo remediarlo pronto), organizó junto al <a href="http://www.parqueciencias.com/">Parque de las Ciencias </a>de Granada una actividad muy especial. Se pensó que la mejor manera de exaltar la lectura era mostrarla, ofrecerla, para lo cual dedicaron la mañana del jueves a leer a los visitantes del Parque breves textos adecuados a cada edad. Y así fue como las lectoras y los lectores de la Asociación Entrelibros deambularon por el Parque durante varias horas leyendo poemas, cuentos, reflexiones, fragmentos de novelas... a todos cuantos quisieron escucharlos (nadie se negó, por supuesto).</span><br /><br /><span style="font-size:85%;">Se leyó a uno...</span><br /><a href="http://2.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TQuq8tFmR4I/AAAAAAAABHE/YtvsnHb5F-Y/s1600/16%2Bde%2Bdiciembre%2B051.jpg"><img style="text-align: center; margin: 0px auto 10px; width: 240px; display: block; height: 320px; cursor: pointer;" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5551718925536216962" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TQuq8tFmR4I/AAAAAAAABHE/YtvsnHb5F-Y/s320/16%2Bde%2Bdiciembre%2B051.jpg" border="0" /></a><span style="font-size:85%;">a unos pocos...</span><a href="http://4.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TQuszpkgcxI/AAAAAAAABHU/5z8lShFiqJ0/s1600/16%2Bde%2Bdiciembre%2B063.jpg"><br /></a><a href="http://4.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TQ4LnMt7_UI/AAAAAAAABJU/UHeUicorSzQ/s1600/16%2Bde%2Bdiciembre%2B065.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TQ4LnMt7_UI/AAAAAAAABJU/UHeUicorSzQ/s320/16%2Bde%2Bdiciembre%2B065.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5552388158651104578" border="0" /></a><span style="font-size:85%;">a un pequeño grupo...<br /><a href="http://1.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TQxqeN3ajrI/AAAAAAAABHc/fdPtvPEGwqU/s1600/16%2Bde%2Bdiciembre%2B029.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TQxqeN3ajrI/AAAAAAAABHc/fdPtvPEGwqU/s320/16%2Bde%2Bdiciembre%2B029.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5551929507991686834" border="0" /></a>o a un grupo numeroso...<br /><span style="font-size:85%;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TQxtWZZGr1I/AAAAAAAABHk/MmzF3bl3gng/s1600/16%2Bde%2Bdiciembre%2B008.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TQxtWZZGr1I/AAAAAAAABHk/MmzF3bl3gng/s320/16%2Bde%2Bdiciembre%2B008.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5551932672181710674" border="0" /></a></span>Se leyó en los pasillos...<br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TQx1K-NY1tI/AAAAAAAABHs/H3JPz5HyGwA/s1600/16%2Bde%2Bdiciembre%2B055.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TQx1K-NY1tI/AAAAAAAABHs/H3JPz5HyGwA/s320/16%2Bde%2Bdiciembre%2B055.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5551941271999272658" border="0" /></a></span></span></span>en las escaleras...<br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TQ37vadVhnI/AAAAAAAABJE/9Qda9plCksw/s1600/16%2Bde%2Bdiciembre%2B069.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TQ37vadVhnI/AAAAAAAABJE/9Qda9plCksw/s320/16%2Bde%2Bdiciembre%2B069.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5552370707592480370" border="0" /></a></span></span></span></span></span></span></span>en el Mariposario...<br /></span><div style="text-align: center;"><div style="text-align: left;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TQx2EUcfa5I/AAAAAAAABH0/OAvUU2LAuIs/s1600/16%2Bde%2Bdiciembre%2B044.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TQx2EUcfa5I/AAAAAAAABH0/OAvUU2LAuIs/s320/16%2Bde%2Bdiciembre%2B044.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5551942257220742034" border="0" /></a></span></span></span></span></span></span></span>en el Planetario...</span><br /></div></div><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TQyXohUkcuI/AAAAAAAABIE/29J98YjAPMo/s1600/16%2Bde%2Bdiciembre%2B087.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TQyXohUkcuI/AAAAAAAABIE/29J98YjAPMo/s320/16%2Bde%2Bdiciembre%2B087.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5551979163036185314" border="0" /></a></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span><span style="font-size:85%;">o en la Sala Explora...<br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TQyZDQXGOBI/AAAAAAAABIM/9bS8HFpd5aQ/s1600/16%2Bde%2Bdiciembre%2B036.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TQyZDQXGOBI/AAAAAAAABIM/9bS8HFpd5aQ/s320/16%2Bde%2Bdiciembre%2B036.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5551980721851480082" border="0" /></a></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span>Y se leyó a quienes descansaban...<br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TQ30thSpaoI/AAAAAAAABIk/LYefN7DSBwk/s1600/16%2Bde%2Bdiciembre%2B030.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TQ30thSpaoI/AAAAAAAABIk/LYefN7DSBwk/s320/16%2Bde%2Bdiciembre%2B030.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5552362978485561986" border="0" /></a></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span>comían...<br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TQ339zm8JHI/AAAAAAAABI8/gnbYUidwzxs/s1600/16%2Bde%2Bdiciembre%2B022.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TQ339zm8JHI/AAAAAAAABI8/gnbYUidwzxs/s320/16%2Bde%2Bdiciembre%2B022.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5552366556815303794" border="0" /></a></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span>trabajaban...<br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TQyW4Hr0bqI/AAAAAAAABH8/YVYAQhBQYOU/s1600/16%2Bde%2Bdiciembre%2B093.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TQyW4Hr0bqI/AAAAAAAABH8/YVYAQhBQYOU/s320/16%2Bde%2Bdiciembre%2B093.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5551978331520659106" border="0" /></a></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span>o esperaban...</span><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TQ3xq1H1LAI/AAAAAAAABIU/emc1r-g2E5M/s1600/16%2Bde%2Bdiciembre%2B047.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TQ3xq1H1LAI/AAAAAAAABIU/emc1r-g2E5M/s320/16%2Bde%2Bdiciembre%2B047.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5552359633734413314" border="0" /></a></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span>(Se dio el caso de un visitante que, tras escuchar la lectura ofrecida por una de las lectoras de la Asociación Entrelibros, quiso contribuir </span><span style="font-size:85%;">él mismo</span><span style="font-size:85%;"> a la celebración leyendo un texto de uno de los libros que en ese momento llevaba. La reciprocidad del regalo)</span><br /><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TQ3zLM1lycI/AAAAAAAABIc/X6AmnSEg5go/s1600/16%2Bde%2Bdiciembre%2B048.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TQ3zLM1lycI/AAAAAAAABIc/X6AmnSEg5go/s320/16%2Bde%2Bdiciembre%2B048.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5552361289367800258" border="0" /></a></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span>¿Y qué se leyó? Pues textos de Italo Calvino, Pablo Neruda, Antoine de Saint-Exupéry, Ernesto Cardenal, Franz Kafka, Federico García Lorca, Idea Vilariño, Dylan Thomas, Charles Bukowski, Luis Alberto de Cuenca, Luis Cernuda... y cuentos de Gabriela Keselman, Philip Waechter, Eric Carle, Leo Lionni, Roald Dahl...<br /></span><span style="font-size:85%;"><br />En fin, fue una intensa y feliz celebración.</span><span style="font-size:85%;"><br /><br />Debo decir, finalmente, que yo también participé en la fiesta, claro está.<br /><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TQ4NI3LNjII/AAAAAAAABJc/QWKMrRBip9Y/s1600/lectura4_G.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TQ4NI3LNjII/AAAAAAAABJc/QWKMrRBip9Y/s320/lectura4_G.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5552389836495490178" border="0" /></a></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span>Juan Matahttp://www.blogger.com/profile/09248659901964660390noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-5035644655785741986.post-76784634147717823842010-12-13T13:14:00.005+01:002010-12-13T18:40:15.403+01:00La deserción de un lector<div><img style="text-align: center; margin: 0px auto 10px; width: 298px; display: block; height: 320px;" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5545979709924192226" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TPdHKY2OL-I/AAAAAAAABF8/Ga7nPv3MAp0/s320/Leyendo%2Ben%2Bla%2Bmili.JPG" border="0" /><span style="font-size:85%;">Conocedora de mi afición por las imágenes de lectores, una buena amiga me envía esta magnífica fotografía, cuyo color desvaído da cuenta de su antigüedad (se tomó, en efecto, hace ya algunos años). No es la fotografía de una impostura, sino que posee el valor de lo verídico y lo extraordinario. Un joven soldado, en la pausa de unas maniobras militares en el monte, se dedica, mientras sus demás compañeros duermen, a leer. No le importa que el fuego improvisado se haya extinguido. La trama de la novela, pues es una novela lo que lee (el lector aún recuerda el título: <span style="font-style: italic;">Las uvas de la ira</span>), importa más que la baja temperatura o el cansancio. Está realmente absorto en la lectura. Ni el espacio, ni la hora, ni el ambiente parecen disuadirlo, la atracción que ejerce la palabra y la historia es más poderosa que la incomodidad física o la aspereza del lugar. Si la lectura ofrece siempre la oportunidad del aislamiento y el refugio cálido, hay circunstancias (ejército, acuartelamiento, disciplina castrense, simulacros de guerra...) en que esa evasión imaginativa adquiere el carácter de una deserción. El tiempo que se pasa en el libro es un tiempo fuera de la uniformidad, la monotonía y la marcialidad. ¡Qué significativa resulta la escena, qué vigorosa </span><span style="font-size:85%;">defensa</span><span style="font-size:85%;"> de la lectura, qué retrato más exacto del lector disconforme! </span><br /></div>Juan Matahttp://www.blogger.com/profile/09248659901964660390noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-5035644655785741986.post-65526816649849189142010-12-06T17:51:00.003+01:002010-12-06T17:54:55.492+01:00Un libro llega a nuestras manos<span style="font-size:85%;">El motivo de la cita en el restaurante era la entrega por parte de Alicia Relinque de un ejemplar del primer volumen de </span><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Jin_Ping_Mei"><span style="font-style: italic;font-size:85%;" >Jin Ping Mei</span></a><span style="font-size:85%;">, una de las dos novelas clásicas más importantes de la literatura china (la otra es </span><span style="font-style: italic;font-size:85%;" >Sueño en el pabellón rojo)</span><span style="font-size:85%;">, que ella ha traducido directamente del chino, no del inglés o el francés, como suele hacerse a menudo. </span><br /><br /><a href="http://1.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TPvN1a9WyEI/AAAAAAAABGE/UwS-EEHF_Dw/s1600/jin.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 206px; height: 320px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TPvN1a9WyEI/AAAAAAAABGE/UwS-EEHF_Dw/s320/jin.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5547253683690326082" border="0" /></a><span style="font-size:85%;">Conocimos a Alicia Relinque en Beijing, hace más de dos décadas, cuando ella estudiaba lengua china </span><span style="font-size:85%;">en la Universidad de Beijing</span><span style="font-size:85%;"> y yo impartía clases de lengua y literatura españolas en la misma universidad. Desde entonces hasta ahora, en que aquella aplicadísima investigadora ya es profesora de la Universidad de Granada, hemos mantenido una amistad ininterrumpida y repleta de afectos mutuos.<br /><br />No sé si seré capaz de hacerles ver la magnitud de su trabajo, pero piensen que se trata de traducir una obra escrita a principios del siglo XVII, en la lengua de entonces, diferente a la actual, como ocurre con el castellano de <span style="font-style: italic;">El Quijote </span>(novela contemporánea de <span style="font-style: italic;">Jin Ping Mei</span>, por cierto) con respecto al de hoy, pero acentuada la dificultad si se tiene en cuenta que el chino no es una lengua alfabética sino ideográfica, es decir, que las palabras no son el resultado de la combinación de unas decenas de letras, como ocurre con la mayoría de las lenguas occidentales, sino que cada carácter de la escritura china representa un concepto, lo que en la práctica significa que es preciso conocer miles de caracteres para entender correctamente un texto. Da una dimensión exacta de la proeza saber que parte de los caracteres utilizados en aquel tiempo no son de uso corriente (piénsese, en nuestro caso, en palabras tales como fementido, omecillo o corcovo, tan cervantinas y sin embargo tan incomprensibles hoy) y que muchos otros caracteres han sido simplificados. Compárense, a título de ejemplo, los caracteres antiguo y moderno para el mismo concepto, <span style="font-style: italic;">amor</span>:<br /><br /></span><a href="http://2.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TPzPMCTL1pI/AAAAAAAABGM/IHjDPJyfEOs/s1600/love-2.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 156px; height: 131px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TPzPMCTL1pI/AAAAAAAABGM/IHjDPJyfEOs/s320/love-2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5547536646696326802" border="0" /></a><a href="http://1.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TPzPQll8smI/AAAAAAAABGU/QHc2fTjedcg/s1600/ai-j.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 181px; height: 132px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TPzPQll8smI/AAAAAAAABGU/QHc2fTjedcg/s320/ai-j.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5547536724889743970" border="0" /></a><span style="font-size:85%;">Pues bien, durante cuatro años, Alicia Relinque ha estado entregada a la traducción de tan magna obra, calificativo nada convencional, pues la edición original de <span style="font-style: italic;">Jin Ping Mei</span> consta de unas 1600 páginas de texto (la edición española, en dos volúmenes, alcanzará un total de 2200 páginas), lo que supone aproximadamente un millón de caracteres, muchos de los cuales exigen horas y horas de estudio, de lectura atenta de artículos científicos, para desentrañar su significado. Pueden entender entonces que traducir algunas frases puede llevar días, pues otra de las grandes dificultades de la traducción ha sido la necesidad de verter al castellano los registros lingüísticos de los distintos personajes, con sus particularísimas formas de hablar (no se olvide que muchos de ellos son prostitutas y putañeros, a los que no se les puede hacer hablar en castellano como si fueran miembros de la alta sociedad literaria). Un trabajo, como digo, colosal y admirable.</span><br /><br /><div style="text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TP0DoJztALI/AAAAAAAABG0/5NHvWBvfIK0/s1600/IMG_jinping.JPG"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 214px; height: 320px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TP0DoJztALI/AAAAAAAABG0/5NHvWBvfIK0/s320/IMG_jinping.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5547594304352747698" border="0" /></a><a href="http://3.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TPzZNURDX-I/AAAAAAAABGk/5RumtIdX-jA/s1600/Jin_Ping_Mei_chapt4.jpg"><img style="cursor: pointer; width: 200px; height: 320px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TPzZNURDX-I/AAAAAAAABGk/5RumtIdX-jA/s320/Jin_Ping_Mei_chapt4.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5547547663815368674" border="0" /></a><br /></div><br /><div style="text-align: center;"><span style="font-size:78%;">Imágenes facsimilares de<span style="font-style: italic;"> Jin Ping Mei</span></span><br /></div><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-size:85%;">Compañeras de ese momento feliz, que en realidad era un pretexto para la celebración, fueron Isabel Cervera, una de las más relevantes expertas españolas en arte oriental, profesora de la Universidad Autónoma de Madrid, y Andrea Villarrubia, profesora del IES Ilíberis de Atarfe, Granada, de la que ya conocen los lectores de este blog algunas de sus iniciativas en torno a la lectura. Los cuatro coincidimos en Beijing en un año que será recordado por la trágica matanza de estudiantes en la Plaza de Tiananmen. <br /></span></div><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:85%;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TP0Qz5Fk-8I/AAAAAAAABG8/fMmOknjHd50/s1600/IMAGE_927.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TP0Qz5Fk-8I/AAAAAAAABG8/fMmOknjHd50/s320/IMAGE_927.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5547608799673908162" border="0" /></a></span></span><div style="text-align: center;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:78%;">Andrea, Isabel y Alicia</span></span><br /></div><span style="font-size:85%;"><br />Comer, beber, reír, recordar... Y ahora leer serenamente. En fin, las elementales alegrías de la vida.</span>Juan Matahttp://www.blogger.com/profile/09248659901964660390noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5035644655785741986.post-43823082363728572282010-11-27T20:05:00.008+01:002010-11-27T20:57:39.584+01:00Leer a los compañeros<span style="font-size:85%;">Con motivo de la celebración de la Semana del Libro en el IES Ilíberis, ubicado en Atarfe (Granada), la responsable de la biblioteca concibió la idea de reunir a un grupo de alumnas y alumnos para visitar todas las aulas del centro y leer a sus compañeros textos literarios seleccionados cuidadosamente: mitos, poemas y cuentos. En esos días, los primeros quince minutos de cada clase estuvieron dedicados a la lectura y a la escucha. He aquí una experiencia bien inteligente, que ayuda a entender la lectura como un ofrecimiento, como una invitación cercana y amistosa. </span><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TPFcrS5NJzI/AAAAAAAABFM/WtagBiwdWqc/s1600/poema%2B034.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TPFcrS5NJzI/AAAAAAAABFM/WtagBiwdWqc/s320/poema%2B034.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5544314515145697074" border="0" /></a><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TPFc_ZzpfCI/AAAAAAAABFU/mLRAPX3Auf4/s1600/poema%2B057.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TPFc_ZzpfCI/AAAAAAAABFU/mLRAPX3Auf4/s320/poema%2B057.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5544314860598819874" border="0" /></a><a href="http://3.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TPFdlREOduI/AAAAAAAABFk/MLE5qC5GqiU/s1600/poema%2B083.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TPFdlREOduI/AAAAAAAABFk/MLE5qC5GqiU/s320/poema%2B083.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5544315511087462114" border="0" /></a><a href="http://3.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TPFe4_Y0YuI/AAAAAAAABF0/bb6b-GhWLlo/s1600/poema%2B093.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TPFe4_Y0YuI/AAAAAAAABF0/bb6b-GhWLlo/s320/poema%2B093.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5544316949451006690" border="0" /></a>Juan Matahttp://www.blogger.com/profile/09248659901964660390noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5035644655785741986.post-88069115461218618572010-11-20T13:22:00.007+01:002010-11-20T23:37:04.085+01:00Palabras y pétalos. Continuación<span style="font-size:85%;">Hoy, 20 de noviembre, se conmemora en todo el mundo el centenario de la muerte de Lev Tolstói y he querido contribuir al homenaje con el recuerdo de un texto suyo, justo el que reproduje en la entrada publicada ayer. (A los lectores que no lo han leído les aconsejaría que lo hicieran previamente a la lectura de los comentarios que siguen, pues así los entenderán mejor.)<br /><br />Sí, el texto era de Lev Tolstói y fue escrito hace ¡150 años! Como saben, su extraordinario interés por la educación lo llevó, entre otras realizaciones, a fundar una escuela para los hijos de los campesinos y los artesanos de la zona en la que pudieran ponerse en práctica las ideas pedagógicas que él consideraba más adecuadas para la instrucción de la infancia. La materializó en un edificio próximo a su residencia, por lo que recibió el nombre de su heredad, Yásnaia Poliana. Así se la conoce desde entonces y así figura en la historia de la pedagogía. Y él mismo, junto a otros maestros, impartió clases en ella, por lo que sus reflexiones sobre las prácticas educativas provienen no sólo de sus lecturas, sus viajes o sus conversaciones con pedagogos europeos sino de su experiencia concreta en las aulas. El texto que ayer reproduje demuestra muy bien ese compromiso. <br /><br />Naturalmente, no puedo saber qué habrán pensado ustedes al leerlo, pero a mí me hace recapacitar, por ejemplo, en el hecho de que la inquietud por la 'comprensión' de la lectura no es un asunto contemporáneo. Ya entonces andaban preocupados por las mismas cosas que ahora. Lo cual me plantea una duda: o estamos condenados a reproducir generación tras generación los mismos errores o Tolstói fue realmente un visionario. Porque la infructuosa conversación que mantiene con sus alumnos a propósito de la lectura del relato de Gogol bien pudiera ser un reflejo de lo que acontece actualmente en muchas aulas de educación primaria y secundaria, en España y en otros países. ¿Por qué se siguen manteniendo entonces ese tipo de prácticas? ¿Por qué no hemos sido capaces de seguir el ejemplo de Tolstói y reconocer lo absurdo de ciertos modos de encarar la lectura de un texto? ¿Por qué se continúa exigiendo a los alumnos respuestas estereotipadas a sus lecturas en vez de alentar estrategias propias de comprensión de los textos? No tengo una respuesta clara a esas preguntas. Me abruma pensar, sin embargo, que ha pasado siglo y medio desde entonces y nada parece haber cambiado.<br /><br />Algo en cambio hay en su relato que me reclama y me estimula: la capacidad de Lev Tolstói para pensar críticamente sobre su práctica docente. Tal vez sea ésa la lección más fructífera, el reconocimiento de su equivocación y la aceptación de la inteligencia de los niños para dar sentido a un texto si se les brinda oportunidades y se guía con delicadeza sus razonamientos. Una actitud que aún nos estimula. </span>Juan Matahttp://www.blogger.com/profile/09248659901964660390noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-5035644655785741986.post-1567225365475680262010-11-19T11:52:00.010+01:002010-11-19T18:41:08.922+01:00Palabras y pétalos<span style="font-size:85%;">Les pido que lean atentamente el texto que sigue y le den vueltas en su mente. Oculto, por hoy, su autor. Mañana a última hora lo desvelaré. Lo que me gustaría es que pensaran en el meollo de la experiencia que aquí se describe y en las reflexiones que hace el autor sobre su proceder y los comportamientos de sus alumnos. Si hubiese oportunidad, si estuviésemos frente a frente, los invitaría a adivinar el nombre del autor, como un juego. Basta, sin embargo, con la sugerencia de meditar un poco sobre el texto. No obstante, me atrevo a asegurar que pueden sorprenderse cuando conozcan quién lo escribió. <br /><br />......................<br /><br />"Generalmente, no es la palabra lo que es tan oscuro; es la idea expresada por ella lo que escapará a la comprensión del alumno. Este encuentra casi siempre la palabra cuando ha encontrado la idea. Además, la relación justa de la palabra con la idea y la formación de nuevas ideas constituyen para un alma de niño fenómenos tan complejos, tan delicados, tan misteriosos, que la menor intervención aparece como una fuerza ruda, incoherente, que detiene el desenvolvimiento del progreso.<br /><br />'Comprende', se dice pronto; pero no todos comprenden, y ¡qué cosas tan diferentes se pueden comprender al mismo tiempo, leyendo el mismo libro! Tal escolar que no comprendió dos o tres palabras de una frase, escogerá la unión más aproximada a una idea y su conexión con las precedentes. Vosotros, el maestro, os apoyáis en cierto punto de vista; pero el alumno no siente la necesidad de comprender lo que pretendéis explicarle. A veces os ha comprendido sin poder demostraros que os ha comprendido; pero al mismo tiempo busca, adivina, asimila absolutamente una cosa del todo distinta que él siente más útil y más importante para sí. Vosotros, no obstante, le instáis a que se explique; le es preciso, pues, expresar con palabras la impresión que las palabras han producido en él; entonces calla, o se pone a declamar absurdos; miente,engaña, procura encontrar lo que le preguntáis, lo que es preciso, lo que os satisfaga; o bien se forja alguna dificultad que no existe, y lucha con ella; pero durante ese tiempo, la impresión general producida por el libro, el aroma poético que le ha ayudado para penetrar el sentido, se escapan de su entendimiento y desaparecen.<br /><br />Hemos leído el <span style="font-style: italic;">Wig</span>, de Gogol, repitiendo cada frase en los términos usuales. Todo marchó bien hasta la página tercera, en que se encuentra la siguiente frase: 'Todas estas gentes de estudio, tanto en el seminario como en el colegio, que alimentaban entre sí una aversión hereditaria, estaban absolutamente privadas de recursos, y con esto tan hambrientos, que fuera cosa imposible de contar las albondiguillas que cada uno de ellos engullía durante la cena, de modo que las generosas ofrendas de los bienhechores opulentos no podían bastarles.'<br /><br />Casi todos los alumnos son niños muy adelantados.<br />EL MAESTRO. -Bien, y... ¿habéis leído?<br />EL MEJOR ALUMNO. -En el colegio se está siempre hambriento, pobre, y durante la cena se engullen albondiguillas.<br />EL MAESTRO. -¿Y qué más?<br />UN ALUMNO (travieso, tiene buena memoria y dice lo que se le viene a las mientes). -Cosa imposible... bienhechores generosos.<br />EL MAESTRO (disgustado). -Es preciso reflexionar. No es eso. ¿Qué es, pues, esa "cosa imposible"?<br />Silencio general.<br />EL MAESTRO. -Leed otra vez.<br />Se le obedece. Uno de los alumnos, dotado de excelente memoria. añade todavía algunas palabras que ha retenido: "<span style="font-style: italic;">seminario</span>... las generosas ofrendas de los bienhechores opulentos no podían bastarles". Nadie lo ha comprendido. No dicen más que absurdos inauditos. El maestro les estrecha más el cerco.<br />EL MAESTRO. -¿Cuál es, por tanto, esta cosa imposible?<br />Quería hacerles decir que "fuera cosa imposible de <span style="font-style: italic;">contar</span>".<br />UN ALUMNO. -El colegio... cosa imposible.<br />OTRO. -Muy pobre... cosa imposible...<br />Se vuelve a leer de nuevo. Se busca como una aguja la palabra que reclama el maestro; se citan todas, menos la palabra <span style="font-style: italic;">contar</span>; y, finalmente, todos se desesperan.<br /><br />Yo -el maestro- no renuncio, y consigo hacerles desarrollar todo el período; pero entonces lo ven más oscuro que en el momento en que lo ha repetido el primer alumno.<br /><br />Por lo demás, en ello no había nada que comprender. De ese período negligentemente ligado, desleído, sin interés para el lector, había sido comprendido el fondo desde el primer momento: "gentes pobres y hambrientas engullían albondiguillas", el autor no había querido decir más. Me había obstinado únicamente sobre la forma, que era maña, y por esto había echado a perder toda la clase durante una hora entera, había marchitado y pulverizado todas estas flores de inteligencia, poco antes abiertas en todos sentidos. [...]<br /><br />Es necesario poner al alumno en estado de comprender nuevas ideas y nuevas palabras con arreglo al sentido general del discurso. Oirá o leerá una palabra incomprensible, una vez en una frase incomprensible, otra vez en otra: la idea que expresa comenzará a ofrecérsele, a frecuentarla, y acabará por sentir la necesidad de emplear esa palabra de vez en cuando; la empleará una vez y la palabra con la idea llegarán a ser suyas. Y así las demás, hasta el infinito. Pero querer inculcar en el alumno por la demostración ideas y formas nuevas, es tan imposible, tan inútil, como querer enseñar a un niño a marchar siguiendo las leyes del equilibrio.<br /><br />Cada una de estas tentativas, lejos de desenvolver al niño, le aleja del fin propuesto, como la mano ruda de un hombre que, por ayudar a que se abra la flor, desarrollase los pétalos violentamente."</span>Juan Matahttp://www.blogger.com/profile/09248659901964660390noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5035644655785741986.post-3115826245355401602010-11-12T01:08:00.007+01:002010-11-12T08:03:38.242+01:00En las paredes<div><div><span style="font-family:georgia;font-size:85%;">Paseando por mi ciudad, compruebo que sigue habiendo gente que nos recuerda lo elemental, lo que nunca debería ser olvidado. </span></div><div></div><br /><div><span style="font-size:85%;"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5538449585714817490" border="0" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TNyGjeLw6dI/AAAAAAAABFE/q4UtbWnKZew/s320/varios%2B002.jpg" /></span></div></div>Juan Matahttp://www.blogger.com/profile/09248659901964660390noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5035644655785741986.post-51349465202840219972010-11-06T18:18:00.008+01:002010-11-07T11:40:53.464+01:00La virtud de la sonrisa<span >Los martes por la tarde, en la octava planta del Hospital Materno Infantil de Granada, me cruzo con la Doctora Sapofrita y el Doctor Cambembo. Nada más verlos esbozo una sonrisa que, casi siempre, se torna en carcajada si tengo la oportunidad de escuchar sus diálogos con los niños enfermos o participo en algunas de sus improvisadas 'payasadas'. Porque la Doctora Sapofrita y el Doctor Cambembo son payasos. Unos payasos muy singulares, que trabajan en un escenario muy delicado. Con sus narices rojas, sus batas estrafalarias y coloristas, sus bolsillos llenos de objetos insólitos, ambos doctores transitan por los pasillos y entran en las habitaciones del hospital dispensando un medicamento inmaterial y benéfico: sonrisas. En realidad no las reparten sino que las provocan. Son los propios niños enfermos los que, gracias a ellos, las componen y las ofrecen.<br /><br />La Doctora Sapofrita y el Doctor Cambembo son miembros de la <a href="http://www.theodora.org/ESP/es/031-ESP-es.html">Fundación Theodora</a>, que como saben tiene como objetivo principal el alivio de los padecimientos de los niños hospitalizados mediante la medicina de la risa. Doy testimonio de su eficacia. </span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; ">Hace unos días, para conmemorar el décimo aniversario de la presencia de los 'doctores sonrisa' en España, ha editado un libro cuya lectura recomiendo. Se titula <span style="font-style: italic;">Cuentos a la orilla del sueño. 26 sonrisas y una ilusión</span> y ha sido escrito expresamente para la ocasión. </span><div><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TNWOBpE6VEI/AAAAAAAABE0/tcbtjbp_5Lk/s1600/cuentos_orilla_sue%C3%B1o_fundacion_theodora%5B1%5D.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 233px; height: 320px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TNWOBpE6VEI/AAAAAAAABE0/tcbtjbp_5Lk/s320/cuentos_orilla_sue%C3%B1o_fundacion_theodora%5B1%5D.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5536487475779359810" border="0" /></a><span >Coordinado por Antonio Ventura, el libro está compuesto por 26 cuentos, pues veintiséis son los Doctores Sonrisa españoles, escritos por autores que habitualmente escriben para niños y jóvenes (Pablo Albo, Eliacer Cansino, Daniel Nesquens, Fina Casalderey, Fernando Alonso, Teresa Duran, Xabier P. Docampo...), a los que acompaña una ilustración de autores (Isidro Ferrer, Noemí Villamuza, Pablo Auladell, Elena Odriozola, Teresa Novoa, Fernando Vicente, Paula Alenda...) que asimismo ilustran libros infantiles. Culmina con un romance escrito por Ángel Idígoras que rinde homenaje a cada uno de los payasos que ejercen como Doctores Sonrisa. </span></div><div><span ><br /></span></div><div><span >Es un libro concebido desde y para la sonrisa, cuyo argumento central es la defensa de la sonrisa, que reconoce la extraordinaria virtud de la sonrisa. Leer, y en esta ocasión más que nunca, es una forma de sonreír. </span><br /></div>Juan Matahttp://www.blogger.com/profile/09248659901964660390noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5035644655785741986.post-48204270341513072202010-10-29T10:14:00.007+02:002010-10-29T20:13:55.070+02:00Esperar la alegría<span style="font-size:85%;">No sé si a ustedes les sucede lo mismo, pero hay momentos en los que uno se siente tan abrumado por el mundo que lo rodea, tan inerme ante la brutalidad y la estupidez contemporáneas, el triunfo universal de las mafias y la corrupción, las agresiones impunes contra los derechos sociales, la depredadora voracidad de los bancos y las agencias financieras, la sonriente desfachatez y las mentiras de los gobernantes, la desvergüenza de intelectuales pederastas que dan continuamente lecciones de moral, la miseria que no cesa..., que me da por pensar que las reflexiones sobre la lectura y la literatura son nimiedades, una ilusoria manera de entender la vida. En esos días siento que lo que uno hace tiene poco sentido, que los enemigos contra los que batallamos son tan invulnerables que la confianza en la potestad de los libros es una pura quimera. Cuando eso ocurre, me acucia la tentación del silencio.<br /><br />Pero luego, como la luz entre las nubes tras la tormenta, reaparece el entusiasmo y el pensamiento oscuro se disipa. ¿Y si la defensa de los libros fuese en realidad una manera de decir no? ¿Y si leer fuese un modo de permanecer alerta y desafiante? ¿Y si la literatura fuese, en última instancia, una oposición al lenguaje trivial y embustero del poder? Pienso entonces que realmente es así y para recuperar el ánimo me bastan una sesión de lectura ante los niños del Hospital Materno Infantil de Granada, una clase bien dada ante mis alumnos, una conversación feliz con las personas que estimo, la lectura reveladora de una novela o un ensayo... En fin, el tipo de actos que ayudan a defender la esperanza de los zarpazos del cinismo o la indiferencia.<br /><br />Así, los actos de homenaje al poeta Miguel Hernández que en estos días se convocan con motivo del centenario de su nacimiento me procuran también cierto alivio. Me reconforta comprobar que aquí y allá, en una escuela o en una biblioteca, en un programa de radio o una cafetería, brotan reconocimientos, modestas iniciativas que interpreto como gestos de denuncia y oposición.<br /><br />Como recuerdo y como aliento, quiero traer aquí algunos versos de Miguel Hernández que proclaman la necesidad vital de la sonrisa, la risa y la alegría aun en los momentos más sombríos, de los que tanto él sabía.<br /><br />Sonreír con la alegre tristeza del olivo,<br />esperar, no cansarse de esperar la alegría.<br />Sonríamos, doremos la luz de cada día<br />en esta alegre y triste vanidad de ser vivo.<br /><br />*<br /><br />Herramienta es tu risa,<br />luz que proclama<br />la victoria del trigo<br />sobre la grama.<br />Ríe. Contigo<br />venceré siempre al tiempo<br />que es mi enemigo.<br /><br />*<br /><br />Alondra de mi casa,<br />ríete mucho.<br />Es tu risa en los ojos<br />la luz del mundo.<br />Ríete tanto<br />que en el alma, al oírte,<br />bata el espacio.<br /><br />Tu risa me hace libre,<br />me pone alas.<br />Soledades me quita,<br />cárcel me arranca.<br />Boca que vuela,<br />corazón que en tus labios<br />relampaguea.<br /><br />*<br /><br />Fue una alegría de una sola vez,<br />de esas que no son nunca más iguales.<br />El corazón, lleno de historias tristes,<br />fue arrebatado por las claridades.</span>Juan Matahttp://www.blogger.com/profile/09248659901964660390noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-5035644655785741986.post-11072512902412960372010-10-23T18:44:00.007+02:002010-10-23T19:47:59.116+02:00Una sorpresa<span style="font-size:85%;">En un viaje reciente a Serbia he descubierto algo sorprendente, al menos para mí. De las varias jóvenes que he conocido y que hablaban español la mayoría había comenzado a interesarse en nuestra lengua gracias a las telenovelas venezolanas y mejicanas y a las series televisivas españolas (me nombraron a 'Los Serrano', 'Los hombres de Paco', 'Un paso adelante'...). La verdad es que tenía vagas informaciones sobre ese fenómeno, pero nunca hasta ahora lo había comprobado de modo tan fehaciente. Me resultó fascinante la espontaneidad con que manifestaban que las primeras punzadas de afecto hacia nuestra lengua las habían sentido escuchando a actores y actrices que encarnaban personajes cuyo atractivo me resultaba sin embargo muy ajeno.<br /><br />Uno tiende a pensar que los estímulos iniciales proceden de ámbitos literarios más elevados -un cuento, una novela, un poema, una canción...-, sin caer en la cuenta de que las palabras seductoras pueden aparecer también en la boca de tenderos cándidos o policías gritones. Al fin y al cabo, la sonoridad de las palabras es siempre la misma, estén en un poema de Jorge Luis Borges o en las recriminaciones de dos amantes despechados. Mientras escuchaba a las jóvenes serbias me reprochaba no haber pensado que las palabras que encienden una pasión pueden proceder de escenas que representan una conversación jocosa en un bar o una discusión entre una madre y su hija adolescente, a las que no habría concedido apenas importancia de haberlas escuchado como espectador. Pero, ¿acaso no tienen más viveza y más encanto esos diálogos que las simulaciones hechas en las aulas para aprender la gramática de una lengua?<br /><br />Támara, una de esas jóvenes atraídas desde la pubertad por las series televisivas españolas, admiraba profundamente la poesía de Quevedo y aspiraba a estudiar un máster sobre literatura española. El itinerario que la había conducido a algunas de las cimas de la literatura en lengua castellana me resultaba a la vez chocante y admirable. Estoy pensativo desde entonces. </span>Juan Matahttp://www.blogger.com/profile/09248659901964660390noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5035644655785741986.post-50052574888105218732010-10-15T13:32:00.003+02:002010-10-15T13:34:17.084+02:00Será la memoria<span style="font-size:85%;">Cuando uno lee un libro que, por alguna razón, le conmueve profundamente siempre se hace la misma pregunta: ¿por qué no lo habré leído antes? Es un sentimiento absurdo, pues la felicidad sentida no habría sido más intensa de haberlo leído con anterioridad. Pero es inevitable pensar que, aun siendo la misma, esa felicidad debería haber llegado antes, como los buenos amigos o los buenos viajes, para gozarlos durante más tiempo.<br /></span><div><span style="font-size:85%;"><br /></span></div><span style="font-size:85%;">Una vez más me ha ocurrido. He leído ahora<em> El olvido que seremos</em>, del escritor colombiano Héctor Abad Faciolince, y no he podido evitar la fatídica pregunta: ¿por qué no leí en su día este libro? Pienso que todo lo que estoy haciendo ahora -releer ciertos pasajes, hablar de él, recomendarlo vivamente- debería haberlo hecho antes, como si eso me deparara un deleite distinto.<br /><br /></span><span style="font-size:85%;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TLdSTzCUjTI/AAAAAAAABEs/0xwBgwzHONE/s1600/el-olvido-que-seremos.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 186px; height: 320px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_fBiQwQrMBFI/TLdSTzCUjTI/AAAAAAAABEs/0xwBgwzHONE/s320/el-olvido-que-seremos.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5527977567691509042" border="0" /></a>De lo dicho se deduce fácilmente que la lectura de <em>El olvido que seremos</em> me ha cautivado. Durante unos días he permanecido absorto en una vida real que, gracias a la escritura, adquiría la cualidad de un personaje literario. La vida de Héctor Abad Gómez, un prestigioso médico colombiano, luchador notorio por los derechos humanos, asesinado en 1989 por un grupo paramilitar (a estas alturas aún no se conocen los nombres de los sicarios ni de los instigadores) a causa precisamente de sus ideas y de su compromiso cívico, se me ha presentado con los atributos de una figura de ficción, al contrario de lo que suele suceder cuando uno lee una novela. Y la causa no es otra que el emocionante, luminoso y admirativo relato que su hijo, Héctor Abad Faciolince, ha escrito en recuerdo de un hombre generoso y vitalista, cuya inteligencia iba pareja a su sentido de la decencia y la defensa de la dignidad humana.<br /></span><div><span style="font-size:85%;"><br />La literatura se presenta en este caso como una aliada más que como un adversario. Esa vida admirable podía haber quedado distorsionada, sin relieve, si hubiese sido narrada con un estilo ramplón o hagiográfico, que habría sido lo mismo, pues en ambos casos la biografía de Héctor Abad Gómez hubiese parecido irreal. En cambio, la escritura exquisita y ardiente de Héctor Abad Faciolince, llena de matices y recodos, atravesada por la sinceridad y el amor, otorga a la historia de su padre la cualidad de los grandes relatos. </span><span style="font-size:85%;">El tributo al padre se convierte así en una narración que se lee </span><span style="font-size:85%;">con el mismo fervor que se lee una novela, con el mismo arrobo ante el protagonista que despiertan los grandes personajes inventados. El hijo ha conseguido que el lector acabe cautivado por el padre (así me ha ocurrido a mí). No cabe mayor homenaje. Uno lee el libro confirmando a cada página que la literatura puede hacer memorable una vida concreta y puede a la vez dar aliento a la vida de los lectores.</span><span style="font-size:85%;"><br /></span></div>Juan Matahttp://www.blogger.com/profile/09248659901964660390noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-5035644655785741986.post-59646502087568553162010-09-30T07:16:00.006+02:002010-09-30T07:57:31.632+02:00Otoño con libros<span style="font-size:85%;">Tal día como hoy, 3o de septiembre, pero del año 1970, el poeta español Blas de Otero fechó el poema que reproduzco a continuación. He querido rememorarlo en estos días de tribulación y hastío. Es un homenaje literario y a la vez un recordatorio de aquellas personas íntegras que, aún en las peores adversidades, no se rinden y encuentran consuelo en </span><span style="font-size:85%;"> los libros para continuar bregando, para seguir abonando la esperanza.<br /></span><span style="font-size:85%;"><br /><br />NO ME MOVERÁN<br /><br />Cuando se alcanza la edad de los libros un poco amarillentos y<br />[manoseados,<br />y el cuerpo comienza a tropezar consigo mismo si intenta<br />[adelantar un paso más de lo establecido,<br />y hablamos con cierta gravedad y un poco de escepticismo y<br />[resignación,<br />entonces que no nos vengan con la declaración de los derechos<br />[del hombre,<br />los deberes de la mujer y la rebeldía de los jóvenes,<br />sabemos de sobra,<br />conocemos a fondo la marcha de los acontecimientos<br />en Vietnam, en Rodesia, en Portugal y en Puerto Rico,<br />nos limitamos a amar a una mujer y con un poco de<br />[distanciamiento a los hombres en general,<br />fui niño pisoteado por una cruz de palo,<br />muchacho alegre entre las calles de Madrid,<br />joven meditativo, y ahora alcanzo la madurez como quien un libro<br />[alcanza del penúltimo estante de la biblioteca,<br />verbi gratia, <span style="font-style: italic;">Fortunata y Jacinta</span> que vuelvo a leer esta tarde del<br />[otoño<br />en que el mundo sigue enredado en sus propios hilos<br />manejados un poco abusivamente por dos poderosos trujamanes,<br />sabemos de sobra<br />que abunda la injusticia y sobran el hambre y la falta de libertad,<br />hicimos cuanto pudimos para evitarlo,<br />continuaremos leyendo a Galdós y manteniendo nuestra integridad<br />[de mera persona humana,<br />no me moverán<br />los sueños ni las imposturas,<br />prolongaré hasta el final el timbre de mi voz directamente dirigida<br />[a los hombres<br />y algún pedazo de pared que otro.<br /><br />Blas de Otero, <span style="font-style: italic;">Hojas de Madrid</span></span>Juan Matahttp://www.blogger.com/profile/09248659901964660390noreply@blogger.com8